tag:blogger.com,1999:blog-277791042024-03-06T20:26:55.396-08:00El Tour de la LangostaRelatos de viaje y de mi vida en este mundo.Andrés Fernándezhttp://www.blogger.com/profile/08311206623936901720noreply@blogger.comBlogger183125tag:blogger.com,1999:blog-27779104.post-76699871614076456062014-08-21T14:34:00.001-07:002014-08-21T14:34:04.075-07:00Gris<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-CO">Los vecinos
salen todos juntos y se sientan en las escaleras del edificio. En pijama, o lo
que en Israel se llama pijama, un revuelto de ropas que ya no se usan para
salir a la calle, pero en estado aceptable para dormir con ellas. En
circunstancias normales no habría ninguna razón para ver a mis vecinas en
pantaloncitos cortos y raídos, o panzas desnudas, peludas y brillantes a menos
de 1 metro de mi.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-CO">Siento un
poco de vergüenza y miro al suelo, esperando a que la alarma deje de sonar y
luego todos juntos honramos al santo bum, que cuando llega nos hace soltar alguna exclamación que
ya hace parte de la rutina, -¡Wow! ésta vez fue grande. - Se escuchó lejos, no,
se escuchó cerca. -Uno, dos, tres, cuatro. Alguien cuenta la secuencia de
explosiones.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-CO">Hace unos
días escuchamos en las noticias que a partir de las 9 de la noche del sábado,
Hamas pondría a prueba a la cúpula de hierro y lanzaría cohetes sobre todo
Israel. Incluso pusieron un reloj de cuenta regresiva en su emisión
"nacional" para darle un poco de misterio al asunto.<br />
Me puse las sandalias, sintonicé en mi teléfono la emisora que transmite los
lanzamientos y esperé. A las 9 en punto sonó la alarma y salí con Morán a las
escaleras junto con los vecinos. Esta vez no quería escucharlos, quería seguir
el desarrollo de la noticia y comencé a oír los nombres de las ciudades hacia
donde iban lanzando los cohetes, acercándose poco a poco a la mía.<br />
Cuando niño tenía una pesadilla recurrente. Voy caminando con mi mamá y de
pronto todo el mundo sale a correr asustado, mi mamá en medio del pánico me
deja abandonado en la puerta de un edificio. Viene un gigante, un monstruo al
que todos temen y una mujer con un saco amarillo de lana me toma de la mano, me
lleva arrastra hacia arriba, y nos escondemos en una habitación bajo la cama.
Allí, en la oscuridad escuchamos los pasos de la criatura subiendo por las
escaleras de madera que crujen a su paso. Y con cada paso mi temor se vuelve
más y más insoportable.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-CO">Ashdod,
Ashkelon, Rishon Le Tzion, Tel Aviv, Ramat Gan, señal que el monstruo ha tocado
a mi puerta, pero al igual que en la pesadilla ésta vez tampoco ha ocurrido
nada. La cúpula de hierro, nuestro guardián protector ha cumplido con su
misión. No hay muertos, no hay heridos. Volvemos a entrar al apartamento y
dejamos encendido el televisor para ver en la pantalla los rectángulos naranja
que anuncian la llegada del rocket. Pendientes de que nuestro número, el 160, no
aparezca y si lo hace, salir otra vez y hacerles un guiño a los vecinos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-CO">Las
escaleras en los edificios generalmente se encuentran al interior, es por eso
que todos nos resguardamos allí. El lugar más seguro contra los cohetes que
lanza Hamas es tras al menos 2 paredes de cemento, así que las escaleras
cumplen bien con su labor, la nuestra, la de todos los que vivimos en Israel es
la de cumplir con las normas que indica la defensa civil, y estas son estar
pendientes de cuando suena la alarma y buscar un lugar seguro donde debemos
resguardarnos por 10 minutos luego de escuchar la explosión.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-CO">¿Y qué es
eso de la "cúpula de hierro"? En el momento en que el sistema sabe de
la trayectoria de un misil las alarmas se activan en el territorio al que va
dirigido, y como medida de precaución, la gente, es decir, nosotros, tenemos un
tiempo determinado para buscar abrigo en algún lugar cubierto, preferiblemente
elevado del suelo. El tiempo varía de acuerdo a nuestra distancia de Gaza. En
Ramat Gan, la ciudad donde vivo, el tiempo es de un minuto y medio, pero el
tiempo se reduce hasta llegar a los 5 segundos, para la gente que vive justo al
lado de la franja, las personas que viven allí literalmente escuchan la alarma
y la explosión al mismo tiempo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-CO">Las opiniones
sobre el conflicto abundan como las cucarachas en verano, unas blancas y otras
negras, se atacan unas a otras devorándose con un odio arrasador. Millones de
personas hiriendo unas a otras con sus lenguas de fuego quemándolo todo a su
paso. Pero las cucarachas no construyen nada, están muy lejos de llegar a ser
hormigas. Aferrarse ciegamente a una posición solo alimenta ésta guerra y no
aporta nada a la paz.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-CO">Este es un
asunto gris. No importa en donde te pares, ese lugar no puede ser ni muy negro
ni muy blanco. En el negro morirás siendo un escudo humano que protege
explosivos, en el blanco terminarás matando niños inocentes, aplastados sobre
capas y capas de concreto, asfixiados por el polvo de alguna explosión.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-CO">¿De qué
lado estar? No importa el lado en el que estés debes proteger tu vida a como dé
lugar. Es lo único que importa. Si quieres sacrificar tu vida por un país, bien
harías en abrir una fundación que ayude a las personas de ese país que viven en
desgracia y dedicar toda tu vida a ello. En lugar de perder tu vida en un
instante empuñando las armas que otros quieren que uses para proteger sus
intereses.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-CO">Es no
quiere decir que morderé la mano que me protege y me alimenta, la que me ha
adoptado como otro hijo más, la que se convierte en un puño feroz dispuesto a
destruir todo lo que la amenace. Esa mano para la que es importante cada uno de
sus dedos, incluso el más pequeño y no está dispuesta a aceptar que nada ni
nadie los lastime. Esa mano ha demostrado a través de la historia que sabe
levantar palacios donde hay desiertos, imponerse sobre todas las adversidades
¿y cómo no querer ser otro dedo de esa mano? ¿Cómo no querer estar bajo su
protección?<o:p></o:p></span></div>
Andréshttp://www.blogger.com/profile/07768932524007137793noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27779104.post-53573363458471753912013-04-08T15:06:00.001-07:002013-04-08T15:20:16.291-07:00Cecilia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfIhO9T3Q_aANHJ0cLXWjWms4LFa13T9FTImnsbXRuOcmFhb5_hMFz6jxw6gpF-PFQc9WMN-xZ8KhLqmj03s9VApq8bwtjLoN-Ihyphenhyphen9p92mKFffTHXOy1eYASwF5mGHj1gVb71G/s1600/abuelita.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfIhO9T3Q_aANHJ0cLXWjWms4LFa13T9FTImnsbXRuOcmFhb5_hMFz6jxw6gpF-PFQc9WMN-xZ8KhLqmj03s9VApq8bwtjLoN-Ihyphenhyphen9p92mKFffTHXOy1eYASwF5mGHj1gVb71G/s320/abuelita.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Ya se hace un poco tarde para cerrar el 2012, pero mejor cerrarlo ahora y no dejarlo abierto para siempre, no porque haya sido un mal año, pero es que el 2012 me recuerda esa mala película con Hugh Grant que se llama “Cuatro Bodas y un Funeral”, que en nuestro caso se podría llamar “Tres funerales y un Matrimonio”, lo repito, no es que el 2012 haya sido malo, lo que quiero decir es que éste capítulo, como toda película, debe tener un final…<br />
<br />
Mi abuelita Cecilia me decía padre.
Padre quiere un café con leche? ¡Ay padre póngase un saco! ¡Padre vaya con cuidado! ¡Ay padre y cuándo es que vas a venir?
No recuerdo haberla visto brava conmigo ni una sola vez, ni siquiera cuando en una ocasión le rompí ese caro florero de cristal de murano, tampoco cuando con Mónica y Maria Cecilia nos perdimos tarde una noche en el barrio La Soledad. Y no creo que fuera por ser su nieto preferido, al fin y al cabo el nieto preferido no era yo, era Alvaro Ernesto. A mí me decía “padre”, pero a él le decía “papi”.<br />
<br />
No voy a olvidar su voz, su entonación, su emoción contando alguna historia, su amor y devoción por todos nosotros, su alegría y su infinito optimismo, diciendo siempre “¡es que yo sí soy muy de buenas!”, pero lo cierto es que la buena suerte la hemos tenido todos los que la conocimos.<br />
<br />
Abuelita Cecilia, te has ido sin que supieras que en mis noches de insomnio pienso en tu voz para quedarme dormido, que me hubiera gustado escuchar una vez más “con pelos y señales” la historia de ese día en que llegaste por primera vez a Bogotá “de punta en blanco” a la sucia estación del ferrocarril, desentonando en el centro de “la capital” con esa elegancia y esa clase que conservaste hasta el último de tus días.
<br />
<br />
Te has ido y con tu partida me duele darme cuenta que ya no me quedan más abuelos, que las memorias que no alcanzamos a guardar de nuestros ancestros ya están perdidas para siempre, que no estuve allí para acompañarte en tus últimos suspiros, mientras que tú sí estuviste allí para escuchar los primeros míos.<br />
<br />
Un día nos vamos a encontrar otra vez. A las 5 de la tarde me preguntarás si me tomo un café con leche, que luego me llevarás mientras veo al Chavo del Ocho, y escucharé a mi abuelito preguntar quién le abrió huecos a la mantequilla, a lo que le responderás: ¡Ay Alfonso no moleste!Andrés Fernándezhttp://www.blogger.com/profile/08311206623936901720noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27779104.post-27491498700222101232012-06-23T10:30:00.001-07:002012-06-30T11:42:53.928-07:00Mi abuelo el pollo<span style="font-size: small;"><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Su habitación no tenía número y no estaba seguro de empujar la puerta, pero al fin me animé y asomé solo la cara conservando esa mezcla de miedo y respeto que me infundió desde pequeño. No reconocí su espalda ahora delgada y que se agitaba por una furiosa tos que me dejó paralizado. Quise esperar a que le pasara el ataque pero su esposa salió del baño y me pescó espiándolo desde lejos.</span><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Recordaba su rostro perfectamente. No porque lo hubiera visto muchas veces, sino porque a la edad de 11 años lo modelé en plastilina y tardé semanas en conseguir que se pareciera a una foto que mi abuelita Helena me prestó. Lo observé por días intentando sacar de la plastilina una sonrisa que fuera idéntica pero nunca lo conseguí.</span><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Ahora estaba delante de mí, acostado en posición fetal, después de 6 años sin verlo y yo preguntándome cómo pudimos dejar pasar tanto tiempo.</span><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">La última vez que lo vi, fuimos a visitarlo en su casa de campo y por la noche se tomó algunos tragos con mi papá. Sentados afuera, mi abuelo nos contó de una batalla que tenía cazada con una rana que todas las noches se bañaba en la piscina. Cada noche él la sacaba y al día siguiente volvía a encontrarla sumergida en el agua. Cuando alguien quiso explicarle que seguramente se trataba de una rana diferente, él respondió gritando que no tenía la menor duda de que era la misma, que él la conocía muy bien y un día de éstos la iba a matar para saldar las cuentas. Nos arrancó muchas risas esa noche, la única porque al día siguiente tuvimos que salir de emergencia.</span><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">A mi abuelo le decían el pollo Fernández y por eso mi papá también me llamaba pollo cuando yo era niño. En realidad nunca entendí ese apodo porque mi abuelito más que pollo era como un gran gallo de pelea, gritón y furioso.</span><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Lo recuerdo bien en su oficina cuando íbamos a visitarlo. Era un cuarto grande con muchas pinturas de caballos, sillas de cuero marrón y un escritorio inmenso que se paraba entre nosotros y que yo rodeaba al entrar para saludarlo, y al salir para recibir algún regalo que nos daba a Mónica y a mí.</span><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Hablaba de muchas cosas de gente grande con mi papá, le contaba problemas que tenía en su empresa de seguridad, asuntos que recuerdo que sonaban muy peligrosos. Lo recuerdo manoteando el escritorio en su emoción, recibiendo llamadas y ordenando a otras personas con su voz potente </span><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Ese último día en el hospital aprendí que había nacido en 1930, me contó que no muy lejos de Ramat Gan cuidaba el borde entre Gaza e Israel en el año 1955. Que tenía a su cargo 17 kilómetros de frontera en los que los israelíes le disparaban a todo lo que se moviera incluidos cabras y perros y que siempre le había dado miedo saltar en paracaídas por la noche.</span><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Yo por mi parte le conté de la vez que vi la placa que lleva su nombre en la escuela de lanceros en Tolemaida cuando prestaba servicio militar, de cómo noté que él había sido el único comandante en la historia que tenía grado de Mayor y no de Coronel, y el me aclaró que con él hicieron la excepción porque estaban buscando un comandante que fuera muy bueno.</span><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Entonces bajé a buscar hielo pues era lo único que le apetecía comer, pero no lo pude traer porque la máquina del hospital militar se había dañado y me quedé con la sensación de que era la primera y última vez que podía hacer algo por él.</span><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Cuando volví, me preguntó de mi novia y su familia, de mi vida en Israel, de mis planes para el futuro y al final, hablamos de que algún día le traería a los bisnietos para que los conociera.</span><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Antes de despedirme le entregué una cruz de madera de olivo y le comenté que aunque no sabía si era religioso pensé que podía ser un buen regalo de Israel. Él de inmediato se la puso bajo la camisa y yo me despedí con un te quiero mucho. El me respondió con un gracias.</span><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Salí de la habitación seguro de que no lo vería más. Y la tristeza por no poder sentirme triste, por no sentir que me hace falta, por no haberlo conocido.</span><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Abuelito, si algún día volvemos a nacer, que ésta vez sí podamos compartir, quiero escuchar más historias como la de la rana en la piscina, o al menos, que nos podamos tomar una foto juntos , para mirarla de vez en cuando, así como miro las de mi otros abuelos.</span><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Buen viaje!</span></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6rgLEtrVDK_4Yimh8XvPw1uvg8GFDDiHxUPrd08hpYvbkjWIpWnGDXwTxlmMIFiczql5o6nTqNh1vhjCctKRoQjFzQEz4_5N4i9UIs1Zh9MTm7k3RhTHgLkmGesKf04T2A31B/s1600/22062012097.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6rgLEtrVDK_4Yimh8XvPw1uvg8GFDDiHxUPrd08hpYvbkjWIpWnGDXwTxlmMIFiczql5o6nTqNh1vhjCctKRoQjFzQEz4_5N4i9UIs1Zh9MTm7k3RhTHgLkmGesKf04T2A31B/s320/22062012097.jpg" width="320" /></a></div>Andrés Fernándezhttp://www.blogger.com/profile/08311206623936901720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27779104.post-61068516875845522152012-02-03T10:14:00.000-08:002012-02-04T09:10:36.061-08:00Los últimos pasos<div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
Me imagino que ya lo sabes, ahora probablemente lo sabes todo. Heredé tu buena memoria, y también tu miedo a olvidar. Es por eso que escribo.<br />
<br />
Recuerdo perfectamente la primera vez que nos despedimos. Fuiste caminando hasta el umbral de la puerta de ese apartamento oscuro en donde vivías. Tus ojos estaban llorosos y yo nunca te había visto llorar por mí. Yo creo que nos teníamos mucho cariño al fin y al cabo.<br />
<br />
Mira que en las primeras noches después tu muerte, tuve miedo de ir al baño en pantuflas. El sonido de mis pasos era tan parecido al tuyo deambulando por la casa, y tú con tu bendita promesa de halarme los pies. Preferí ir descalzo hasta que te me apareciste en ese sueno, y le agradeciste a mi mama por dejar de alimentar tu cuerpo, nos contaste que estabas bien.<br />
Abuelita, sé que hace ya mucho no voy a misa, pero oré y sigo orando por ti. Te recuerdo cada día y en las noches, sin querer, sueño contigo. Me siento derecho al frente del televisor, no abro la boca para que no se me entren las moscas y tampoco le he contado a mi papá que nos dejabas entrar a tu cuarto para ver telenovelas. También me sigo dando la bendición antes de comer, no como “los animalitos”.<br />
<br />
¿Te acuerdas de esas últimas veces que nos vimos? Te acompañé un día en el hospital, y gracias a una obstrucción intestinal estuvimos juntos un tiempo que de otra manera no habríamos compartido. Te escuché llamarme Carlos Alberto, rogándome que no los dejara hacerte esa horrible endoscopia, rezamos juntos algunos avemarías.<br />
Unos días después saliste y te grabé comiendo galletas wafer, nos tomarnos la última foto juntos y te despediste repitiendo sin parar “no se vaya, no se vaya”, <br />
<br />
Llegué tarde al trabajo y cuando encendí el computador Angélica me escribió por Skype, “mi abuelita ya descansó”, entonces lloré una vez más, la última después de llorar cada vez que pensaba que ibas a morir.<br />
<br />
Abuelita mía, abuelita que te fuiste avisando que ibas a morir desde que tengo memoria, como si tus amenazas nos pudieran preparar para vivir sin ti.<br />
<br />
Que Dios te acompane en este nuevo camino que espero se cruce con el mío una vez mas, para volvernos a ver y darnos otra oportunidad de conocernos.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxa6JBSQBIpifLuV5UPw6GEOy75ZecuXLGtbcDFfq5vSP9-B-ZIlRzbVM_jebcLInsB5Z91G33ap5PW1eJzDWsR3IXmAJh-XAj-doqrORKXVyFnvtscQWTwlNAIetJC9pYRxSj/s1600/photo01A.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="227" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxa6JBSQBIpifLuV5UPw6GEOy75ZecuXLGtbcDFfq5vSP9-B-ZIlRzbVM_jebcLInsB5Z91G33ap5PW1eJzDWsR3IXmAJh-XAj-doqrORKXVyFnvtscQWTwlNAIetJC9pYRxSj/s320/photo01A.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgh0-Nu-e2v1ELAHWL6bEeYrLthFSV8FIe7w7VMyufHPSYKC2Ao_D3l3J0OzKm-K-f0GhWu7NhTXX4jIB4TtB-khdEZGZMHjuewPL0wf3PCmAIX3zCWjR2VbfdILJqa99RghaiI/s1600/photo02A.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="257" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgh0-Nu-e2v1ELAHWL6bEeYrLthFSV8FIe7w7VMyufHPSYKC2Ao_D3l3J0OzKm-K-f0GhWu7NhTXX4jIB4TtB-khdEZGZMHjuewPL0wf3PCmAIX3zCWjR2VbfdILJqa99RghaiI/s320/photo02A.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFWiXl7QH_VEKt5Ei9lBMbpCp62X4U8HI4yiljTGt-WACKMPspMA906qvRVElahJqmMPxPhVXhGdNpn2Oy40_VGNgVNyHhEG0RMu3qPXAfjBrCVWvv7ahLpi0hSL5qX415u5Ry/s1600/photo03A.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="224" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFWiXl7QH_VEKt5Ei9lBMbpCp62X4U8HI4yiljTGt-WACKMPspMA906qvRVElahJqmMPxPhVXhGdNpn2Oy40_VGNgVNyHhEG0RMu3qPXAfjBrCVWvv7ahLpi0hSL5qX415u5Ry/s320/photo03A.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAgK2f7ryw4KKcFR7tgFYwxvb37Vqf5rBfSdrNNhBaO0QwuPHh-4JFAKW1-ZA4WEHDUqPrfBrbP22uDD2c6IcqutexfZK4mAfYdN4alk8YGP4R4vV2GTkbUj0dbOL37hSNcGUu/s1600/abuelita.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="238" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAgK2f7ryw4KKcFR7tgFYwxvb37Vqf5rBfSdrNNhBaO0QwuPHh-4JFAKW1-ZA4WEHDUqPrfBrbP22uDD2c6IcqutexfZK4mAfYdN4alk8YGP4R4vV2GTkbUj0dbOL37hSNcGUu/s320/abuelita.jpg" width="320" /></a></div>
</div>Andrés Fernándezhttp://www.blogger.com/profile/08311206623936901720noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27779104.post-2078444660901881542011-11-12T06:40:00.001-08:002011-11-12T07:00:58.645-08:00¿Cómo es que aquí y allá son tan parecidos?<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">La pregunta ¿qué hago aquí? ya no me asalta. Mi amigo, el tiempo, se ha encargado de matarla lentamente, como sólo él sabe hacerlo. Por eso es que me gusta tener amigos que sepan más que yo.</span><br />
<br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">En mi casa viven muchas. Las preguntas, como ratas, no paran de reproducirse, son pequeñas y grandes, mezquinas y tímidas, atrevidas, tontas, profundas o insistentes, no importa.</span><br />
<div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
Revolotean en mi cabeza exigiendo una respuesta, se quedan dormidas y disimulan haber muerto, hibernan por meses, algunas por años, para luego despertar y señalar con ese dedo inquisidor:<br />
Andrés, ¿dónde has dejado mi respuesta?</div>
<div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br />
Es increíble, ¿cómo pueden tener hijas?, pequeñas preguntitas que se deslizan bajo la puerta, negras y blancas, estúpidas e inteligentes, todas al fin preguntas, cómo la que nació después de “Es increíble”, ¡Bienvenida a la vida amiga pregunta! Aprovechemos ésta oportunidad para orar por la muerte de “¿qué hago aquí?”, y recibamos a una de sus hijas, la única que ha venido a su entierro: “¿cómo es que aquí y allá son tan parecidos?”.</div>
<div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
¿Recuerdas a tu mamá y el día de tu nacimiento? Fue el día en que se organizó aquí la primera manifestación por la liberación de Gilad Shalit, el soldado israelí secuestrado, y te formaste en ese instante de déjà vu, tu padre, mi recuerdo de estar parado en la plaza de Bolívar, gritando por la libertad de los secuestrados en Colombia. Te has hecho fuerte desde entonces.</div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Aprendiste a caminar con cada exceso de la fuerza pública israelí, te ha salido un diente por cada atentado terrorista, creces con cada requisa en la entrada de todo centro comercial, te crecieron alas con el canje humanitario de un soldado judío por mil presos musulmanes, tu aliento se hace más fuerte con los rumores de la guerra y la muerte de ese rabino que el ejército mató por error en un retén el día de ayer, historia mil veces escuchada en las carreteras colombianas.</span><br />
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<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">“¿Cómo es que aquí y allá son tan parecidos?”, veo que has venido acompañada, ya te has multiplicado, mucho gusto en conocerte estimada “¿Cuál es la lección que debo aprender?”</span><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhw2bbgs7M8PkdyO1W-5rPqCFIiw7OokhGO_B3Wi4MDUMISdqEhBYARcAaWZnaOfKfG8SrBFiupPnqUw02jCmQQ4_DLZiVHxrRpD1WIiqrey1iYUrCvIIZsKuYMVZKkS9sw30NOMw/s1600/padre+gilad+shalit.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhw2bbgs7M8PkdyO1W-5rPqCFIiw7OokhGO_B3Wi4MDUMISdqEhBYARcAaWZnaOfKfG8SrBFiupPnqUw02jCmQQ4_DLZiVHxrRpD1WIiqrey1iYUrCvIIZsKuYMVZKkS9sw30NOMw/s320/padre+gilad+shalit.jpg" width="320" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkJWckl_szFgTVAVbIHaDoP-nt_ERB5WuYnZC557LJQLgXhApVMyQl2wLH4V-fXK-EmkjZIKrAdx27ZtgwDv5xGmcnwPk4cC_bKMPjQuLckK2v-6rhgAphsl4cOrTis1TrGmqHbQ/s1600/profesor+moncayo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkJWckl_szFgTVAVbIHaDoP-nt_ERB5WuYnZC557LJQLgXhApVMyQl2wLH4V-fXK-EmkjZIKrAdx27ZtgwDv5xGmcnwPk4cC_bKMPjQuLckK2v-6rhgAphsl4cOrTis1TrGmqHbQ/s320/profesor+moncayo.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Que bueno fuera que aquí en Israel, que allá en Colombia, ningún padre tuviera que marchar por la libertad de sus hijos.</span><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span>Andréshttp://www.blogger.com/profile/07768932524007137793noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27779104.post-8344246043336160622011-08-09T12:19:00.000-07:002011-11-12T04:30:54.219-08:00Para Elisa.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSemptETof7zyyCd3ZAhphNtQ9Oz4qA4vsdpnKs3bBuaOaYsJLx4_cvhTvFK_5Zs8AhjXndrmvjDZqq50KtpOpDaRY2Cj-zxk99D81XUKQ5bMsqvUUT1TawvxMAvq131G9kPGN/s1600/Elisa.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5638941357728221442" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSemptETof7zyyCd3ZAhphNtQ9Oz4qA4vsdpnKs3bBuaOaYsJLx4_cvhTvFK_5Zs8AhjXndrmvjDZqq50KtpOpDaRY2Cj-zxk99D81XUKQ5bMsqvUUT1TawvxMAvq131G9kPGN/s400/Elisa.jpg" style="cursor: pointer; display: block; height: 400px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 265px;" /></a>
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Y esperé a que llegara hoy para contarte la historia. Hoy que ya han pasado los meses y extrañarte tanto me hace soñar casi todas las noches contigo, que te llevo de la mano por las calles de Japón y te enseño palabras en español que aprendes de inmediato, y caminas a pesar de tener sólo 7 meses, y tu eres el motivo de que estemos otra vez reunidos.
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Tu abuelo y yo dormimos en un apartamento que arrendó tu papá para que estuviéramos cómodos, y ha sido una bendición porque a tu abuelito le da sueño temprano, y no nos acompaña en la jornada de cine que hacemos con tu abuela y tu tía todas las noches. Siempre llego de madrugada con el frío del invierno incrustado en la ropa y lo encuentro roncando ruidosamente, haciéndole coro a la música de meditación que pone en su computador cada noche.
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En las mañanas tu abuelo se despierta antes que yo, revisa su correo y vuelve a dormirse, al final nos levantamos y arreglamos al mismo tiempo para salir y comprar el desayuno. No hay un día en que no nos alarmemos con el precio del pan, la leche o los tomates, hablamos de las diferencias que hay entre los lugares donde vivimos, e imaginamos como podría ser nuestra vida en Japón.
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En el apartamento todo está oscuro y en silencio. Al abrir la puerta se siente como si estalláramos esa burbuja en que te escondemos de ese espantoso frío, y el sonido al cerrarla se siente en todas las paredes de ese lugar plástico pero muy acogedor.
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Tu papá sale corriendo para el trabajo (seguro no lo dejaste dormir y por eso se levantó tarde) y nosotros preparamos el desayuno, cuando ya es en realidad casi la hora del almuerzo. Como siempre, se nos queman las tostadas en ese horno a gas que no lo puede graduar nadie.
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Luego alguno sale a comprar lo del almuerzo y sin importar que cosa traiga, o como lo prepare tu mamá, siempre sabe delicioso. Salmón con huevitos rosados y transparentes que ponemos sobre un plato de arroz fresco y que se estallan en nuestros dientes dándole sal y sabor a cada bocado. Ovento del restaurante de la esquina, algun pez desconocido que le llamó la atención a tu abuelito, siempre curioso y deseoso de probarlo todo, sin importar su nombre, su color o su olor, o una pasta especial con mariscos acompañada de una salsa (también de huevos de pescado) que está lista en 5 minutos.
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Cada día tratamos de organizarnos para ver quién sale y quién se queda, es difícil decidir porque por un lado nos morimos de ganas de ir a muchos lugares, y por el otro no queremos dejarte, al final siempre terminamos haciendo grupos que casi siempre resultan en que salgo yo con tu abuelito o tu tía chiqui con tu abuelita. Aunque tu papá también se ha quedado contigo para que los cinco nos demos el lujo de pasear juntos y hacer una ronda en un kaiten sushi.
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Hay lugares a los que vamos con frecuencia, el almacen de H&M en el que siempre hay promociones, Harayuku, Akihabara, la tienda latina (donde compramos por error unas empanadas en 3.000 yenes), y por supuesto, el centro de Shinyuku, al que tu abuelito siempre llama Shinjuko, y nos hace morir de la risa. Luego tu abuelita nos regaña diciendo que nos estamos burlando, pero no es burla, es que reir es inevitable.
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A veces nos visita tu abuelita Mihoko y nos trae frutas muy frescas en cajas muy adornadas y que tratamos de guardar para tu mamá, que no tiene oportunidad como nosotros de comer frutas, sobre todo las tropicales. Nos gustaría poder hablar mejor con ella, y nos ayudamos con Google Translate para decirle cosas que muchas veces se pierden en ese teléfono roto de nuestros idiomas.
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Cuando llega la noche, que en esta época cae tan temprano, nos sentamos todos en el sofá rojo donde tu abuelita y tu tía duermen en la noche, jugamos Wii, leemos libros, vemos películas y seguimos meciéndote, escuchándote llorar, viendo a tu mama llenarte de cuidados sin desfallecer.
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Luego llega tu papa, compartimos una cerveza y el día se termina tranquilo, así como comenzó, rezando porque el tiempo pase lento, porque nos permita estirar estos momentos al máximo, hasta que nos toque volver. A ellos a Colombia y a mi a Israel, donde todo es exactamente el lado opuesto del país en que naciste, ese país que también se aparece ahora en mis sueños, porque añoro volver, porque me parece un lugar del mundo que es perfecto, y no canso de preguntarme porque tanta gente allá se quita la vida, en un sitio donde todo es amabilidad, limpieza, servicio, orden, sonrisas y respeto a la vida.Andrés Fernándezhttp://www.blogger.com/profile/08311206623936901720noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27779104.post-78684714871711540522011-04-02T06:17:00.000-07:002011-04-02T06:25:40.737-07:00Los días normales<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwhCdzpXssXkDfH7odL4ATiHztDbBWZufFkSGGyZ9FjsVuF2foflxh82VSJKXB50iAlHS_xAfOqPvBncNC0l_WPTtvKos8ROILzY8TalXaBdmmBwvlGi6BbZVZFSWJi5l4ssxY/s1600/48.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><span class="Apple-style-span" ><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 180px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwhCdzpXssXkDfH7odL4ATiHztDbBWZufFkSGGyZ9FjsVuF2foflxh82VSJKXB50iAlHS_xAfOqPvBncNC0l_WPTtvKos8ROILzY8TalXaBdmmBwvlGi6BbZVZFSWJi5l4ssxY/s320/48.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5590976170420778578" /></span></a><div><span class="Apple-style-span" >Nunca pensé que chiqui pudiera ser mejor conductora que yo, que aprendí a los 14 con el maestro más exigente que hubiera podido tener, mi papá. Y ahí está ella, tan pequeñita como es mi hermanita, andando a velocidades endemoniadas y lanzándome caparazones rojos en ese adicto juego de Mario Kart y haciéndome caer por precipicios de pesadilla.</span></div><div><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span"></span><span class="Apple-style-span">Es el Nintendo Wii que además nos reúne para participar en campeonatos de tenis mucho más emocionantes que los de Nadal y Federer. Mi mamá, se lanza sobre la malla para contestar bolas con efecto, mi papá usa infructuosamente sus estrategias del ping pong para éste juego que más que estrategia, requiere de buen humor y un extremo cuidado para no romper con el control, la cabeza de los adversarios.</span></span></div><span class="Apple-style-span" ><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgna34MunQ3zNPcdb32gHgMwudpnn8P4EY5Tx1y21YAsIornIYZrTGUR21-XAz5wBi9Xv-T8HHZbt_sWUJK83NWb0JWKFIHfjxigZ0Oeb0Bzdn836KaV-0Fhv7YAZoKINqr3AJj/s1600/27.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 213px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgna34MunQ3zNPcdb32gHgMwudpnn8P4EY5Tx1y21YAsIornIYZrTGUR21-XAz5wBi9Xv-T8HHZbt_sWUJK83NWb0JWKFIHfjxigZ0Oeb0Bzdn836KaV-0Fhv7YAZoKINqr3AJj/s320/27.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5590976182676118962" /></a></span><div><span class="Apple-style-span" >Nuestros días "normales" en Japón… son fácilmente, de los días más felices que he pasado en mi vida, con una rutina tan simple y a la vez tan abundante, que me gustaría contártela a tí Elisa, para que un día, cuando puedas leer éstas palabras que intentan describir lo indescriptible, tengas al menos una vaga idea de la atmósfera que se respiraba en casa, en los días de tu nacimiento.</span></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjArPuIwujHGFGWhcCi0MfTLIhZCzS8qIACw24Sm35POJQIsvXDxHVYKKjPxsQv3ribQOWCnrzTg9xIRrAkaYHkqPEYklpij9AdJi0d6nwKMkKs5hmIe0A7ptYHSdvtcfium9k/s1600/31.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 213px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjArPuIwujHGFGWhcCi0MfTLIhZCzS8qIACw24Sm35POJQIsvXDxHVYKKjPxsQv3ribQOWCnrzTg9xIRrAkaYHkqPEYklpij9AdJi0d6nwKMkKs5hmIe0A7ptYHSdvtcfium9k/s320/31.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5590976187442246882" /></a>Andrés Fernándezhttp://www.blogger.com/profile/08311206623936901720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27779104.post-25339289174376059862011-04-02T06:03:00.000-07:002011-04-02T06:17:12.487-07:00De camarones, tofu y camellos abandonados.<span class="Apple-style-span"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizIneYx_FZ-jiaLU0ujzOYVFIilIv5TFbGLoSzFVxGZcgKPIpP_jpMzkE3J-z-OEpIHouo0qakqoRfEft9JCLmZ6fu4gQMEK0l4BallqsHFSqqdNsRLonzBcVvOxsLeZfcV21S/s1600/09.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 213px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizIneYx_FZ-jiaLU0ujzOYVFIilIv5TFbGLoSzFVxGZcgKPIpP_jpMzkE3J-z-OEpIHouo0qakqoRfEft9JCLmZ6fu4gQMEK0l4BallqsHFSqqdNsRLonzBcVvOxsLeZfcV21S/s320/09.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5590972394483024370" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikG62jZM4R1qf7rMH9R5_JypP9vO-2q6oJgKwJ_U0YF1el5mfpnnoA-EiabCZnqYYncK8zqHuQY45cWgJj9oBmuPxptpjT6OsXCbv3l2guRU2aJQkTiS8_aC0MT5RnS37z3h0J/s1600/51.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikG62jZM4R1qf7rMH9R5_JypP9vO-2q6oJgKwJ_U0YF1el5mfpnnoA-EiabCZnqYYncK8zqHuQY45cWgJj9oBmuPxptpjT6OsXCbv3l2guRU2aJQkTiS8_aC0MT5RnS37z3h0J/s320/51.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5590972400311478306" /></a><br /></span><div><span class="Apple-style-span">Voy andando por las calles esquivando bicicletas motorizadas, atropello gente con la silla de ruedas de mi madre, camino por los tumultos de Shinjuku donde me ofrecen masajes, la comida fresca gira a mí alrededor, me duele arrancarles las patas a los camarones y sorberme su cerebro oscuro y dulce. ¿Cómo hablar de Japón sin nombrar comida?</span></div><span class="Apple-style-span"><br /></span><div><span class="Apple-style-span"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxyUGAgr1fB2TsvtEUaSRmQ75_gUFqq-E3g1Z8BvTUGoHe_DMeG3DbCpLlXdvXi13cXh44bub5leugW0ttIi6xEKGSUeJmsYrf2oWID36Qcg0Eq9KEbMgKfNbtcA6Wu3t_0DDt/s1600/15.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 213px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxyUGAgr1fB2TsvtEUaSRmQ75_gUFqq-E3g1Z8BvTUGoHe_DMeG3DbCpLlXdvXi13cXh44bub5leugW0ttIi6xEKGSUeJmsYrf2oWID36Qcg0Eq9KEbMgKfNbtcA6Wu3t_0DDt/s320/15.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5590972661673167634" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcSfO2v3N4k9f4lCKRp9N-8cvw5FXniR6tvyOR826MLlAZu2hO3lItDy6UNWQaUDv49uBUsf8TmzygOCO8w_cjZv6hh8xELzLDpYZg3rfBTOIlJZ2a9qDf0HWARRHATPAoJq2a/s1600/TofuMix.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 234px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcSfO2v3N4k9f4lCKRp9N-8cvw5FXniR6tvyOR826MLlAZu2hO3lItDy6UNWQaUDv49uBUsf8TmzygOCO8w_cjZv6hh8xELzLDpYZg3rfBTOIlJZ2a9qDf0HWARRHATPAoJq2a/s320/TofuMix.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5590972397486534658" /></a></span></div><span class="Apple-style-span"><br />El sabor del tofu es indescriptible. Viene en tantas formas, en telita, en esponja, en sopa, asado, apanado, en pincho, de color verde, amarillo, naranja, la comida japonesa es un festival de texturas, sabores, olores, formas, diseño. Comer es como una fiesta.<br /><br />Estoy sonámbulo, pero mi hermanita chiqui, que ya ha vivido aquí, todo lo sabe y todo lo entiende. Ella es mi guía y mi maestra, me lleva, me trae, y nos perdemos juntos en laberintos dónde siempre hay alguna sorpresa esperando por ser descubierta. Lo visitamos todo rápido porque tenemos que regresar para alcanzar a verla despierta.<br /><br /></span><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim47vqjWWTS3iC8QTV91x1ZCg2hiYxEu2fDLELNxhMyCEMbav5zJbhadXFgkH6pHcUDSiaHvLWACrAjHzDihJO1HPrRsqA7T_tn0_YQaddJPlTo6MM8hzmjhIDeuDff3MM3I7Z/s1600/10.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><span class="Apple-style-span"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 213px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim47vqjWWTS3iC8QTV91x1ZCg2hiYxEu2fDLELNxhMyCEMbav5zJbhadXFgkH6pHcUDSiaHvLWACrAjHzDihJO1HPrRsqA7T_tn0_YQaddJPlTo6MM8hzmjhIDeuDff3MM3I7Z/s320/10.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5590972401476785202" /></span></a></div><div><span class="Apple-style-span">Elisa es mi nuevo amor, me fascina como mira cuando abre los ojos de repente y ve de reojo como espiando, su olor a vómito de leche, su llanto furioso que me deja sordo, su peso liviano, sus vestidos coloridos, su cara cuando la están bañando. La miro y la miro, sin saber si ella sabe que su venida es un regalo, que ha sido el motivo para que nos reunamos en torno a ella, que gracias a su nacimiento hemos volado miles de kilómetros para encontrarnos en éste país desconocido que ahora es el suyo.</span></div><span class="Apple-style-span"><br /></span><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeU0pb4lht3aTrFLi6R6q3iWxaoLA80fO63bX6sYjqLFxAs_VNgbQFWkeHcjZWaqVab7sBtTcoGwtocEl1TgNdb14wweFEi7DkIP8EKRqLRCVnqvK3IL5FnPsFkhfI8WjzgZF5/s1600/02.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><span class="Apple-style-span"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 213px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeU0pb4lht3aTrFLi6R6q3iWxaoLA80fO63bX6sYjqLFxAs_VNgbQFWkeHcjZWaqVab7sBtTcoGwtocEl1TgNdb14wweFEi7DkIP8EKRqLRCVnqvK3IL5FnPsFkhfI8WjzgZF5/s320/02.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5590973757002844674" /></span></a></div><div><span class="Apple-style-span">Somos como reyes magos, pero dejamos nuestros camellos (literalmente, porque dejamos nuestros trabajos), y hemos venido para ver qué podemos entregarle a la estrellita, un baile ritual para dejarla dormida, silencios para no despertarla, incontenibles ganas de espicharla en un abrazo, la canción de la bamba, palmaditas en la espalda y teteros que no nos cansamos de revisar si no están muy calientes.<br /><br /></span></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIqgdu5sfx0Mnh1a4MtolijvRbb9J71e8cZ9DyT85MttgTLEH40kRhwM8NHOchWMQAlcaZJHoVk4mzoswpEV0KEvlokIQD4TrNRjN8Jxh7fUdlwS6ORESSzA8sR5MA0hqR8lIC/s1600/29.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 213px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIqgdu5sfx0Mnh1a4MtolijvRbb9J71e8cZ9DyT85MttgTLEH40kRhwM8NHOchWMQAlcaZJHoVk4mzoswpEV0KEvlokIQD4TrNRjN8Jxh7fUdlwS6ORESSzA8sR5MA0hqR8lIC/s320/29.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5590972405266942194" /></a></div>Andrés Fernándezhttp://www.blogger.com/profile/08311206623936901720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27779104.post-74838842142175598882011-04-02T05:20:00.000-07:002011-04-05T08:57:12.741-07:00Japón y el monstruo toma leche<div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQHQpYcArPogm3VR1zyfTpdiP5aawnfoqV7IcWNAL1YKdz7VGQoznlzBoW4YP_cifim75YWua6t0Q3hNche8U-iP4FTjGzd61D60jd1JENBdX43A_XdOH4hfz_FGvlDdcLhCZ4/s1600/18.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 266px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQHQpYcArPogm3VR1zyfTpdiP5aawnfoqV7IcWNAL1YKdz7VGQoznlzBoW4YP_cifim75YWua6t0Q3hNche8U-iP4FTjGzd61D60jd1JENBdX43A_XdOH4hfz_FGvlDdcLhCZ4/s400/18.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5590967839919566818" /></a></span></div><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">Puentes cortan los edificios, túneles se sumergen en las montañas, todo parece flotar en un mar de neón que baña cada rincón. He aterrizado en Tokio, y me cuesta creer que estoy allí.<br /></span></span><span lang="ES-VE"><span class="Apple-style-span"><br /></span>De extremo a extremo hace frío en Japón, pero Tokio parece caliente con ese continuo </span><span class="Apple-style-span">movimiento.</span></span></div></div><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFUE4adUL5X6ilLnUvEH2sFxvQi2pDEbF4K4GzkNigoJpbO5q-2TPlLsHP2_CAXSI3FYphxX-PT4wKkJ1VFvgkgVE-tixmAmiYLJg49HMKVqkCMwhWDljIZDRb2-2u0J5YqOTb/s400/55.jpg" style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 266px;" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5590967851756697090" /><p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span"><span lang="ES-VE"><span class="Apple-style-span"> Las faldas diminutas, el delicioso bombardeo publicitario, el ritmo demoniaco de millones de pasos en lo profundo de la estaciones del tren, las voces infantiles y perturbadoras de las vendedoras de Akihabara vestidas de muñecas, el ronquido de los trabajadores que duermen en los vagones, las chupas adhesivas de los pulpos crujientes sobre los fideos, el fresco sushi rodante, el tomate que vale 1 dólar, el orden en medio del desorden, la limpieza en calles donde no se encuentra ni dónde botar un chicle viejo y gastado que ya me tiene con </span></span><span class="Apple-style-span">jaqueca.</span></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-VE"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuR8W4FzKj-EL5CYWkv-ehehhPTOIVrbsl-prepvoSPPbpI4JTz86rCgGkJSZn5ECCfDyOJ7GSr24_35GEdGANk_YHtW4_WOfb1_DN5a1VwIBYimzjaUVXQBPm3MTqOpJ2aFT6/s400/43.jpg" style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5590967841995840706" />Este viaje es difícil de describir.</span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span"><span lang="ES-VE">Tres semanas al menos, me ha llevado poder salir a la calle sin mirarlo todo como un estúpido que acaba de nacer y todo lo pregunta, en todo se equivoca, no sabe de dónde viene ni a dónde va, no sabe contar, comprar, ni mucho menos hablar, se emboba mirando el estilo de esas </span><span lang="ES-VE">japonesas de botas altas, piernas infinitas, abrigos felpudos y maquillaje inmaculado, se ext</span><span class="Apple-style-span">ravía en cualquier estación por más vieja y pequeña, chorrea la baba por cualquier plato de comida plástica y hace la venia a cada vendedor que al entrar en una tienda lo recibe con un "Irashaimasen" nasal y extenso.</span></span></p><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpzXFwQhhIR6AjZhD1CitVTJaeitaLHum-6LrfkE47ruvJBipUPC7us7ysDhKJ7wRmebGtWDn88H4A1-eOvnJCwVTbNQT67N7AydUoD4lcjYp8fg7GQcnI_X0dvxZjTNOoLEqH/s400/05.jpg" style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 266px;" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5590967833825108226" /><p class="MsoNormal"><span lang="ES-VE">Durante 9 meses planeé el día exacto en que iría a visitar a la Monstruo Toma Leche más grande de Tokio, aunque había pensado llegar unos días después de que naciera, a última hora todo encajó para estar allí en el instante en que la enfermera la trajo rodando en una cajita plástica y transparente, bien empacada como todo lo que en Japón se vende, mirándolo todo a su alrededor.</span></p><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span lang="ES-VE" style="line-height: 115%; ">Elisa, se llama, y no entiendo por qué tardó 50 días en aprender a sonreír, justo antes de tener que dejarla, mientras que llorar sabía, desde el primer </span></span><span lang="ES-VE"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 18px;">día</span></span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 115%; ">.<br /><br /></span></span></span></span><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCR9GhwWjBykY5hyITi6gL5Tzg6i8YPTgBGZU79KTHnxby3faFuMtcO-lJNt8UCJVz_qOhFLjlOWi-EhCChXxXu3hqgNk7h4911595CSgM-qKamtnQIgHd_BZmYv_mhH8zEC26/s400/01.jpg" style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 266px;" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5590967835881121490" />Andrés Fernándezhttp://www.blogger.com/profile/08311206623936901720noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-27779104.post-71203711423189379882010-10-26T14:11:00.000-07:002010-10-26T14:30:03.385-07:00Un amor que odio<span style="">El despertador suena varias veces antes de que al fin decida ponerme en pie.<span style=""> </span></span><span style="" lang="ES-CO">Es extraño que pueda levantarme tan tarde trabajando tan lejos, pero esa es una más de las pequeñas fortunas que hacen parte de mi rutina diaria.</span> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-CO">Como mi cereal con la fruta de la estación mientras veo a Bob Esponja hablando en hebreo y Moran me regaña por prender el televisor, segura de que se me hará tarde (casi siempre tiene la razón).</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-CO">Todo está medido, 5 minutos hasta el primer semáforo, otros 5 hasta el segundo y 7 hasta la estación del tren, si incumplo alguno de los tiempos deberé esperar en alguna luz en rojo, y me dejará el tren.<span style=""> </span>Sí eso ocurre, llego media hora tarde a una oficina donde nadie realmente espera que yo llegue temprano.</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-CO">Las personas del camino son siempre las mismas, con alguna variación de ropas o de ánimos.<span style=""> </span>El anciano que se para todas las mañanas en la esquina de Bialik y Aba Hillel, y que dirige sin éxito una pareja de niños que juegan con el tráfico de peatones. El oscuro inmigrante que a esa hora de la mañana ya parece que ha trabajado todo el día, y bien podría ser surafricano, nepalés o hindú, colgado de uno de esos grandes teléfonos públicos anaranjados que ya nadie usa.</span><span style="" lang="ES-CO"><span style=""> </span>El sujeto que hace como que toca el violín o sopla una flauta esperando que el dinero aparezca mágicamente en su sombrero, y los transeúntes que pasan dejando dinero sin alcanzar a oír su canción muda. El vendedor de sándwiches que siempre pillo comiéndose su propio inventario. Todos sin falta, en las mismas posiciones actuando el papel que les tocó.</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-CO">En el tren leo la mitad del trayecto y la otra duermo.<span style=""> </span>Al llegar deambulo hasta la puerta pestañeando por la resequedad de los lentes y me encuentro con Julia, la alemana de dos metros y 40 años muy bien llevados con la que comparto algunas cosas en común, las más importantes: sube y baja en la misma estación que yo, trabaja en mi mismo edificio, viaja todos los días 100 kilómetros (pero en un vagón distinto), no es judía, llegó al país porque siempre quiso vivir en un país extranjero, aprendió hebreo sola, va a la playa los sábados, duerme la mitad del trayecto, le molesta que la gente ponga los pies sobre las sillas, y desayuna cereal, más que suficiente para que ahora seamos amigos.</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-CO">Caminamos juntos hasta la oficina casi siempre criticando alguna de las cosas que nos sentimos con la autoridad de juzgar por no ser del país, esquivando el sol en verano y las sombras en invierno.</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-CO">Tengo con ésta rutina una relación de amor y de odio, y en éstos últimos días que me quedan de trabajo la detesto hasta el cansancio.<span style=""> </span>No soporto la oscuridad del tren, la voz insufrible del altoparlante que anuncia las paradas y los soldados ruidosos que juegan como niños.</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-CO">El tiempo pasará y sé que algún día recordaré con nostalgia esa armónica sucesión de actos diarios, como una canción que he oído mil veces y que al dejar de oírla por años, un día querré volver escuchar, y deleitarme con su melodía.</span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQx9VgaWcKEmIYMqAXNwWsBkvkPaS-RcXbmMpJkrQvKdfZEUMVRPH3akdetCno4SEcIC7cB2HhiyH6PlXHCKThut2dyyHKyeL1kf2Veb0YbMBLIPGp0TdwU3UrUXVOCBV9t_nX/s1600/camino01.jpg"><span style="" lang="ES-CO"><br /><br /></span></a><span style="" lang="ES-CO"><span style="" lang="ES-CO"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQx9VgaWcKEmIYMqAXNwWsBkvkPaS-RcXbmMpJkrQvKdfZEUMVRPH3akdetCno4SEcIC7cB2HhiyH6PlXHCKThut2dyyHKyeL1kf2Veb0YbMBLIPGp0TdwU3UrUXVOCBV9t_nX/s1600/camino01.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQx9VgaWcKEmIYMqAXNwWsBkvkPaS-RcXbmMpJkrQvKdfZEUMVRPH3akdetCno4SEcIC7cB2HhiyH6PlXHCKThut2dyyHKyeL1kf2Veb0YbMBLIPGp0TdwU3UrUXVOCBV9t_nX/s400/camino01.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5532468520435765026" border="0" /></a></span></span><span style="" lang="ES-CO"><span style="" lang="ES-CO"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4Mbg1UEqdJbzL2S1Gl80W1pforTWs1q6thmVycAw3GHpRk7pJttVPAgFH00dl3d2_2yN9JXfBTU8_OkwRG80JbnwxqYU5Z1e42xd-mb3ttOkzpVNAzQ7NhrzWXyu7ysUHThA6/s1600/camino02.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4Mbg1UEqdJbzL2S1Gl80W1pforTWs1q6thmVycAw3GHpRk7pJttVPAgFH00dl3d2_2yN9JXfBTU8_OkwRG80JbnwxqYU5Z1e42xd-mb3ttOkzpVNAzQ7NhrzWXyu7ysUHThA6/s400/camino02.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5532468524443173458" border="0" /></a><span style="" lang="ES-CO"><span style="" lang="ES-CO"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1x5yqeeq2E6Kq2tRfoSqpSe8qPxtYNzSbLVPhYKIyJ6Nqf-Nu_f2oa22vgQ0-xqe4EK51ifEGPRPqd7xUFFWT5BB58gNOkfPrmMAfvbSIOq29ynFTqHHM1QWP6rVFSog_K-nV/s1600/camino03.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1x5yqeeq2E6Kq2tRfoSqpSe8qPxtYNzSbLVPhYKIyJ6Nqf-Nu_f2oa22vgQ0-xqe4EK51ifEGPRPqd7xUFFWT5BB58gNOkfPrmMAfvbSIOq29ynFTqHHM1QWP6rVFSog_K-nV/s400/camino03.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5532468528662438450" border="0" /><span style="" lang="ES-CO"><span style="" lang="ES-CO"><span style="" lang="ES-CO"><span style="" lang="ES-CO"><span><span style="" lang="ES-CO"></span></span></span></span></span></span></a><span style="" lang="ES-CO"><span style="" lang="ES-CO"><span style="" lang="ES-CO"><span style="" lang="ES-CO"><span><span style="" lang="ES-CO"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVYlVuX-hpvV663XHdiOBVZP3bJPO7ICYZYgQ32QBandtkUzHgoHyva5c1Gm29PKlrsAUJdXgPqA7Rtky9UHl9AQpBFa1Q36a7QdVwrpbKxtKtyx4exlJYA3NbLJ3yewdWIVei/s1600/camino04.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVYlVuX-hpvV663XHdiOBVZP3bJPO7ICYZYgQ32QBandtkUzHgoHyva5c1Gm29PKlrsAUJdXgPqA7Rtky9UHl9AQpBFa1Q36a7QdVwrpbKxtKtyx4exlJYA3NbLJ3yewdWIVei/s400/camino04.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5532468531950655986" border="0" /><span style="" lang="ES-CO"><span style="" lang="ES-CO"><span style="" lang="ES-CO"><span style="" lang="ES-CO"><span style="" lang="ES-CO"><span style="" lang="ES-CO"><span style="" lang="ES-CO"><span style="" lang="ES-CO"><span><span style="" lang="ES-CO"></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></a><span style="" lang="ES-CO"><span style="" lang="ES-CO"><span style="" lang="ES-CO"><span style="" lang="ES-CO"><span style="" lang="ES-CO"><span style="" lang="ES-CO"><span style="" lang="ES-CO"><span style="" lang="ES-CO"><span><span style="" lang="ES-CO"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqVbyulYxgoL4Tns3u4GqPjtaCD9E8Zm5IK_8l-yRXghRLuAydyK_424V-rQDpKje48bByTKOK5f0DCT0iGOzAiLCmzUgrN2tQej1TMQ8LkPC5znOJqcZAn8gJfqUXvI72Fq0D/s1600/camino05.jpg"><img style="display: block; 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margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxLiG0ILmZ6wpCOLSYbiYkYErYocrBcrCMhXFpaTxSTI-0U13O3O-ET1ivwkTGSEVs8f8ygmplLgxkVnheJdfkk14hlavXv39WSKtC4G_vuaRbXJwfguyFD40DVVRqb0BX7Ipk/s400/camino06.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5532468779104368210" border="0" /></a></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p>Andrés Fernándezhttp://www.blogger.com/profile/08311206623936901720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27779104.post-16683184148970399452010-10-26T13:07:00.000-07:002010-10-26T13:08:37.007-07:00Huy!! Hace mucho no actualizo...<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:donotpromoteqf/> <w:lidthemeother>ES-VE</w:LidThemeOther> <w:lidthemeasian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:lidthemecomplexscript>HE</w:LidThemeComplexScript> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> <w:splitpgbreakandparamark/> <w:dontvertaligncellwithsp/> <w:dontbreakconstrainedforcedtables/> <w:dontvertalignintxbx/> <w:word11kerningpairs/> <w:cachedcolbalance/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> <m:mathpr> <m:mathfont val="Cambria Math"> <m:brkbin 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responder groseramente en conversaciones acaloradas con israelíes atrevidos (hutzpanim), o la frustración de no poder encontrar la ficha que encaja en el espacio vacío y escuchar las risas de mis amigos de trabajo que se burlan de mis equivocaciones.</p>Andrés Fernándezhttp://www.blogger.com/profile/08311206623936901720noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27779104.post-81189806579235509582010-05-19T08:58:00.001-07:002010-05-19T09:06:28.534-07:00Nuevos Ojos<span style="font-family:arial;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 233px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5473011536906467602" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj27jO4DFROXhw76Y0Nkb-EXucF6Hbd2lorJCdxlYJEruZd8xICWYX4c_MgDJg5_DKfEyVBB6WuPIaDAnzt-qJ8819AEkY1KTLNHjTG9fQNCOqLHq_iXbHcBiLHCR4gjulRXd68/s400/photo03.jpg" /></span> <div><div><p style="MARGIN: 0in 0in 0pt" class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-CO" lang="ES-CO"><span style="font-family:arial;">Me costaba trabajo creer que realmente estaba allá.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Lo observaba todo y a todos con el entendimiento que me ha dado la distancia, fijándome en detalles que me habían estado ocultos, y que tal vez también lo estén para el que está intoxicado con el aire espeso y oscuro de Bogotá.<u><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></u></span></span></p><br /><p style="MARGIN: 0in 0in 0pt" class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-CO;font-family:arial;" lang="ES-CO" ><o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0in 0in 0pt" class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-CO;font-family:arial;" lang="ES-CO" >Mi familia es la misma de siempre, pero su valor se ha multiplicado con cada día que he estado lejos.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Es increíble poder observarlos cara a cara y hablar en esa mecánica de no tomarnos nada en serio y de entregarnos amor de las maneras más simples.</span></p><br /><p style="MARGIN: 0in 0in 0pt" class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-CO" lang="ES-CO"><span style="font-family:arial;">Hemos vuelto a acostarnos todos en la misma cama para ver una película, a jugar rummy con mi mamá, a desayunar juntos tamal, pan francés y chocolate.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Hemos armado el árbol de navidad y el pesebre, nos hemos sentado alrededor de la chimenea y de un asador asediado por chihuahuas.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Cada instante de mi vida que antes era normal y cotidiano ahora es un inmenso tesoro.</span></span></p><p style="MARGIN: 0in 0in 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Arial;"></span> </p><p style="MARGIN: 0in 0in 0pt" class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-CO" lang="ES-CO"><span style="font-family:arial;"><o:p></o:p></span></span></p><span style="font-family:arial;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 266px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5473011531713440162" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBBpXLnejOg5ZW8LI7f50MnU1FgxsMRtOERqK9LgwLO2L9XdM0P_rTV6NDSmFzxPEqcgy_11h1djBXs3m4_P761MqIS3hTKQzPBWAi_dASlCV1NJNY4G65sk5JHjXJZ9YOpwoH/s400/photo02.jpg" /></span> <p style="MARGIN: 0in 0in 0pt" class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-CO" lang="ES-CO"><span style="font-family:arial;">Durmiendo televisión, he venido para descubrir que mi mamá y mi papá ahora roncan en coro con canto sincronizado.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Mónica y yo nos turnamos para pegarle un suave codazo a cada padre y devolvemos la película cada vez que ha sido imposible escuchar.<o:p></o:p></span></span></p><br /><p style="MARGIN: 0in 0in 0pt" class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-CO" lang="ES-CO"><span style="font-family:arial;">Mi hermana Mónica es una experta en la cocina japonesa y nos prepara cada día una nueva y deliciosa receta, Chiqui hace una riquisima sopa mexicana y mi mamá sus famosas piernitas de pollo apanadas.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Cada vez que llega la noche a San Antonio me quedo dormido en mi cuarto con un silencio que zumba en mis oídos y me pierdo en una oscuridad absoluta que en ningun otro lugar se puede encontrar.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Por la mañana me despiertan los gritos de mi mamá, los ladridos de los perros, las habladurías de los loros, o el afán de aprovechar el día al máximo, casi siempre haciendo nada.<o:p></o:p></span></span></p><br /><p style="MARGIN: 0in 0in 0pt" class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-CO;font-family:arial;" lang="ES-CO" ><o:p></o:p></span></p><p style="MARGIN: 0in 0in 0pt" class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-CO;font-family:arial;" lang="ES-CO" >Me doy consuelo pensando en lo necesario que era estar lejos para apreciar todas esas pequeñas cosas que hacen que mi vida sea completa.<br />Experimentando el presente y exprimiéndolo hasta el agotamiento, con Mónica tomamos cientos de fotos con la certeza de que al estar otra vez lejos nos llenará de vigor observarlas y nos recordarán que tenemos una familia que nos ama infinitamente y que vino con nosotros a este mundo para que aprendieramos juntos esa dura lección de amar con desapego.<br />Mientras pasamos el exámen, nos reconfortamos sabiendo que si nuestros padres no sólo tuvieron el valor de dejarnos partir con la libertad con que lo hicieron, sino que también nos prepararon para ello, es porque nos aman mucho más de lo que se aman a sí mismos, y estaremos siempre agradecidos con ellos por habernos dado alas y enseñarnos a volar.</span></p><p style="MARGIN: 0in 0in 0pt" class="MsoNormal"> </p><p style="MARGIN: 0in 0in 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:arial;"></span><span style="mso-ansi-language: ES-CO" lang="ES-CO"></p><span style="font-family:arial;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5473011527147743730" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-j-etuj9CmqIFtMlAEbpfbuJwTpeuqMQZ0AJ8FS-8Y4k3fMBEf7bMEKCZe09U0kC7c3-c2Ww_uukvaOIjnZSbM1L6O3Uzp2Df90RMN8xcQmwS8QBM1RWP4rkaOL1kzhtPULOG/s400/photo01.jpg" /><o:p></o:p></span></span></div></div>Andrés Fernándezhttp://www.blogger.com/profile/08311206623936901720noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27779104.post-89138678163592249132010-04-05T12:22:00.000-07:002010-04-05T12:34:46.226-07:00Pan y Circo<p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:arial;">Mientras hacía la edición de éste video pensé en escribir muchos mensajes alusivos al tema de la religión, que es un asunto muy relevante en un país como Israel donde tantas de ellas convergen.<br />Pero luego decidí que no era justo entregar mis opiniones y que era mejor publicar este video tan naturalmente como fue captado, con algunos ajustes de edición, y que cada quien juzgue el papel que la religión juega hoy en día, para mí, no muy alejado del de hace dos mil años.</span></p><p><object width="445" height="364"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/G0j83dQsXdE&hl=en_US&fs=1&color1=0x006699&color2=0x54abd6&border=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/G0j83dQsXdE&hl=en_US&fs=1&color1=0x006699&color2=0x54abd6&border=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="445" height="364"></embed></object></p>Andrés Fernándezhttp://www.blogger.com/profile/08311206623936901720noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27779104.post-79621298980348138622010-02-26T02:31:00.000-08:002010-02-26T09:47:39.755-08:00Evolución - Involución<span style="font-family:arial;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 266px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5442498049613322594" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim55vMj-3d6UroeNo0JwVokJDiW9-vXAWc8YKGBwJzsTpj5A1P388i3wEEHfubTo0cnqxQfY_zT7B9Xg8ERXEj72qeksOoNNV9HHxNeqNueG7H8amcr2tNPVtT4ffbgiBN1Ym8/s400/Abuelas.jpg" /><br /></span><div><div><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES;font-family:arial;" lang="ES" ></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES" lang="ES"><span style="font-family:arial;">Aunque en oraciones muchas veces le encomendé a Dios que se llevara a mis abuelas para evitarles el sufrimiento de las distintas molestias que la edad le ha regalado a cada una, las he encontrado muy vivas a las dos, aunque más pequeñas y delgadas, cargan con fortaleza el dolor de los últimos meses.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></span></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES;font-family:arial;" lang="ES" >Mi abuela Cecilia salta de un tema a otro en la misma frase y yo trato de descifrar sin éxito qué hace que su cerebro la haga hablar de mi abuelo Alfonso y de su padre como si fueran la misma persona mientras que a mi abuela Helena, la seguridad de estar perdiendo la razón la tiene sumida en una profunda tristeza, que se suma a esa leve melancolía que la acompaña desde que la conozco.<br />Amargada por la forma como su mente la engaña y a merced de un insomnio que la tuvo caminando por varias noches como un alma en pena, esquivó milagrosamente peligros hasta el día en que intentó eliminar su pesadumbre saltando de para atrás en una escalera, como si pudiera secar de un golpe el mar de malos recuerdos que a veces inunda su memoria, oscuras historias a las que su repentino olvido ya les habrá echado mucha tierra encima, pero que en su locura reaparecen como muertos vivientes que la despiertan en las noches.</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES" lang="ES"><span style="font-family:arial;">Toronto es la capital de Canadá, Shani es la perrita de Moran, Libardo es el doctor amigo de su papá, Hugo Chavez Frías es el presidente de Venezuela.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Repite mi abuelita Helena de vez en cuando y después de unas horas, encuentro las mismas palabras y frases en una libreta, en el mantel de su mesa de dormir y escritas en las paredes.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Esas líneas de tinta son parte fundamental del cerebro de mi abuelita, se conectan invisiblemente con las pocas neuronas que le quedan porque en la tela, el papel y el cemento está guardada parte de su memoria.<o:p></o:p></span></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES" lang="ES"><span style="font-family:arial;">La vejez se apodera agresivamente de todo lo que alguna vez fueron sus vidas.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Veo como han perdido todo lo que alguna vez he querido acumular, desde cosas materiales hasta lo que pensé que nadie me podría quitar, los recuerdos y experiencias de viajes, pero ni siquiera eso nos dejará conservar la vejez.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Entre todas las cosas que pasan por mi cabeza pienso en lo tonto que fui al pensar que lo comido, lo viajado y lo vivido no nos lo quita nadie, como si se pudiera ignorar a ese ladrón profesional de la vejez.<o:p></o:p></span></span></p><span style="font-family:arial;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5442498192373984818" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht_HZRuP_FmlDQ_t-P5hNN1myl0XBTbZCmBw2tbIcRspC1AxLfKMTwWVKhDtof88ta4u5KZr0l5aEGMYCGRdLYdy5-A8hrlvIC0I4YqGJ1YCrY4ZGu9qrnCJvPuVGCNPz8nAzd/s400/helena01.jpg" /> </span><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES" lang="ES"><span style="font-family:arial;">Mis abuelitas ya no pueden casi andar y necesitan de caminadores tal y como cuando tenemos un año y usamos herramientas para aprender a dar nuestros primeros pasos, ellas se ayudan para dar sus últimos.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Una de ellas usa silla de ruedas y toca llevarla tal y como me llevaban mis papás en un coche de niños.<br />En muchas ocasiones, sobre todo cuando les han dado la droga psiquiátrica es difícil para ellas pronunciar palabra, se les escuchan balbuceos y hay que ayudarles a comer, una comida liviana y sencilla que sus cansados estómagos puedan digerir.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Un día ya no podrán moverse de sus camas, y tendrán que llorar para pedir lo que les haga falta, esperar un cambio de pañal que ya han comenzado a usar desde hace algunos meses, <span style="mso-spacerun: yes"></span>viviendo con la profunda necesidad de un abrazo, con tantas ansias de cariño como las de un niño pequeño.<br /><br />Todo parece una película en “Rewind” hasta que llegamos al momento del nacimiento, que vendrá siendo la muerte. <span style="mso-ansi-language: ES" lang="ES">Observando esa involución me pregunto si debemos estar tristes el día en que se vayan y trato de encontrar el resultado de una ecuación inexacta, <span style="mso-spacerun: yes"></span>si mi familia no estaba triste antes de que yo naciera, tampoco deberían estar tristes si yo muriera, pero las cosas nunca son tan sencillas.</span></span></span></p></div></div>Andrés Fernándezhttp://www.blogger.com/profile/08311206623936901720noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27779104.post-39004644203865508112010-02-20T05:46:00.000-08:002010-02-20T05:53:44.170-08:00Mi Hogar<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjayk32-puO_g2lJqYwLIPqXG9t8_DRSOmAxtiNGXZCgDPgdBqZudPO5shXuBHHgFDlScF8Hbbklz_qrCDjBXFHQ7PW0Fa3YzfgvyZsESoVSwMs-QO25RDAwneoiLgzY2WIic4u/s1600-h/Mi+Familia.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 266px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440322116828565138" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjayk32-puO_g2lJqYwLIPqXG9t8_DRSOmAxtiNGXZCgDPgdBqZudPO5shXuBHHgFDlScF8Hbbklz_qrCDjBXFHQ7PW0Fa3YzfgvyZsESoVSwMs-QO25RDAwneoiLgzY2WIic4u/s400/Mi+Familia.jpg" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;">Llevaba varios meses cargando un sueño repetido que cambiaba únicamente de escenarios, viendo a mi papá después de no haberlo visto por meses y estrechándolo en un abrazo fuerte y eterno, llenándome de una energía inmensa con ese poderoso apretón, mucho más fuerte que la reunión de todos los abrazos de oso que me ha dado en toda la vida.<br /><br />Después de 15 largos meses lejos de mi país y mi familia mi sueño se hizo realidad en el aeropuerto El Dorado rodeado de cientos de personas que también son bienvenidas, aunque no creo que nadie lo haya sido tanto como yo, que nadie haya esperado tanto éste momento, que alguien sintiese ese poderoso déjá vu que no me dejó contener las lágrimas.<u><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></u></span> <div><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES" lang="ES"><span style="font-family:trebuchet ms;">Mi hermana Mónica, que vive en Japón, dice que cuando va a Colombia es como “Volver al Futuro”, y creo que comparto con ella esta visión de regresar a un lugar que está detenido en el tiempo, donde, aunque la vida siguió comiéndose nuestros días, pareciera que nada ha cambiado, que tomamos un avión y viajamos al pasado, a todo es que queremos y que hemos dejado atrás, a ese lugar con que Dios me premia mostrándome todo casi intacto.<o:p></o:p></span></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES" lang="ES"><span style="font-family:trebuchet ms;">Me detengo en los ojos de mis padres buscando si el reloj ha marcado su paso en las arrugas de su rostro o en el color de su cabello, si hay una seña de éste periodo de sus vidas que me he perdido, pero son los mismos, incluso idénticos a los de mi niñez, también iguales a ese día en que los vi por última vez y sólo teníamos para compartir abrazos y lágrimas.<o:p></o:p></span></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES;font-family:trebuchet ms;" lang="ES" >Los túneles del tiempo existen, éste planeta está compuesto por múltiples dimensiones paralelas que se entrelazan para algunas veces cruzar de un universo al otro experimentando toda clase de emociones.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Uno es ese hogar en el que crecí y me formé, del que guardo millones de recuerdos que me acechan entre las cobijas antes de quedarme dormido.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Otro es el hogar que he dejado en Colombia y que traigo a la memoria cada día de camino al trabajo, antes de comer y en los ratos de tristeza.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Otro es el hogar que he vivido y disfrutado al máximo en éste viaje a Colombia.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Todos se unen en uno sólo mientras escucho a mi familia conversar cuando viajamos en el carro, oigo las palabras que les conozco y otras nuevas agregadas por Angélica y su nuevo vocabulario personal, me lleno con cada segundo de saber que de nuevo los cinco estamos juntos.</span></p></div>Andrés Fernándezhttp://www.blogger.com/profile/08311206623936901720noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27779104.post-51635687034177937532009-11-21T03:44:00.000-08:002009-11-21T04:23:11.117-08:00En qué estación está mi lengua?<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYFa7L-7iO-x6mU_VSM6JInwyn13HdhYMRYdSC1Lwaig1T7pk6JYhw_8Pv0H8q3MQuZOEcZaE_jsdtuOaD1-uzf080bXVK9rvztU7wLLTQybe4aRmR2AoxGMe6oOYqennH-gwK/s1600/tren.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406521938108990050" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYFa7L-7iO-x6mU_VSM6JInwyn13HdhYMRYdSC1Lwaig1T7pk6JYhw_8Pv0H8q3MQuZOEcZaE_jsdtuOaD1-uzf080bXVK9rvztU7wLLTQybe4aRmR2AoxGMe6oOYqennH-gwK/s400/tren.jpg" /></a><br /><div><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:arial;">Nuevamente compré un producto Light lleno de aspartame por no saber leer.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>El otro día fue medio litro de helado que además era “Parbe”, que quiere decir que no contiene leche y se puede comer después de haber ingerido carne, para aquellos que comen kosher o que quieren hacer una sana digestión, con una molesta textura grasosa en la garganta.</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:arial;">Esta vez, como en las veces anteriores, estaba escrito clarament<span style="mso-bidi-language: HE">e y en letras grandes que el producto era dietético, pero lo compré para luego descubrir que también escogí el sabor equivocado por limitarme a la foto de la etiqueta.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>En resumen, los arándanos se ven como las ciruelas en bikini y si voy con la intención de leer lo que dice en cada rótulo tardo una eternidad en comprar lo que necesitamos para la semana, mi lectura en hebreo es tan fluida como el helado parbe y parezco un niño analfabeta que usa los colores y los personajes ilustrados de los empaques para identificar las cosas que ya ha comprado antes.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Es el lenguaje que aún me causa problemas y cuando lo mezclo con mi ausencia de atención y un poco de afán, preparo horribles desastres, como la vez que leí de afán “Naharya” en un tren que en realidad decía “Natanya” y llegué una hora tarde al trabajo.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></span></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="mso-bidi-language: HE"><span style="font-family:arial;">Hace una semana salí tarde del trabajo en Haifa y tuve que correr los 400 metros que me separan de la estación.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Entré agitado y noté que mi tren parecía estar en una plataforma distinta a la de siempre por lo que pregunté a un empleado dónde estaba el tren a Tel Aviv y respondió que en la número dos señalándome el que estaba estacionado en la plataforma de al frente.<o:p></o:p></span></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="mso-bidi-language: HE"><span style="font-family:arial;">Crucé el túnel que me separaba de mi destino y apenas salí encontré la puerta de un vagón abierta por lo que subí sin pensarlo, entrando de inmediato al baño pues en la huida de la oficina no había alcanzado a desocupar mi vejiga.<o:p></o:p></span></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="mso-bidi-language: HE"><span style="font-family:arial;">Estaba todavía en medio del ejercicio urinario cuando sentí que el tren se comenzaba a mover en la dirección opuesta y empecé a recodar lo estúpido que puedo ser algunas veces.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Traté de calmarme pensando que lo peor que podría ocurrir sería tener que viajar una estación más en dirección norte para <span style="mso-spacerun: yes"></span>luego coger el tren que debería haber tomado en dirección sur, pero abrí la puerta del baño y me encontré un tren completamente vacío.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Estaba absolutamente sólo en un vehículo que a esa hora puede llevar setecientas personas.<u><o:p></o:p></u></span></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="mso-bidi-language: HE"><span style="font-family:arial;">Caminé hacia la dirección en que se movía el tren con la esperanza de hallar a alguien que seguramente estaría al mando del aparato y después de moverme por seis vagones sin encontrar un alma, <span style="mso-spacerun: yes"></span>vi la espalda de un sujeto que se asustó apenas sintió la presencia de alguien y se volvió hacia mi preguntándome a gritos qué hacía yo metido en ese tren.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Le expliqué que alguien me había indicado subir a él y sin acabar de escuchar mi historia comenzó a regañar a un sujeto que de la nada apareció a su lado y era el encargado de revisar que en el vehículo no quedara nadie.<o:p></o:p></span></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="mso-bidi-language: HE"><span style="font-family:arial;">El tren se dirigía al estacionamiento y se quedaría parqueado por una hora hasta que llegara el momento de salir para Tel Aviv, por supuesto, yo me tuve que quedar con él, pintando en los carteles publicitarios adheridos a las ventanas, y que por cierto, tampoco entiendo.</span></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="mso-bidi-language: HE"><span style="font-family:arial;">En qué estación está mi lengua,<br /></span></span><span style="mso-bidi-language: HE"><span style="font-family:arial;">cuánto cuesta el tiquete para aprender,<br />qué caminos hay que recorrer para al bajarme,<br />estar seguro de que ya me hice entender.<br /><br />Mientras tanto sigo estudiando hebreo en el tren,<br />aunque al mismo tiempo un soldado sin querer,<br />me apunta con su arma en la sien.</span></span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Arial;">Ay! que poesía tan barata...</span></p></div>Andrés Fernándezhttp://www.blogger.com/profile/08311206623936901720noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27779104.post-51015652652232812492009-09-20T05:41:00.000-07:002009-09-20T07:22:41.373-07:00Año Nuevo en Israel - ראש השנה בישראל<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dzAR4hzWJs0ZXeDUFHREvzR8-DMEi7H9sr4UyWO6okOQwkLIZnLAAdIpjIROIXhjbPt-knX6PCNBlg' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe><br /><p>El año nuevo en Israel se celebra en una fecha diferente a la que se celebra en gran parte del planeta, teniendo en cuenta el calendario judío y variando cada año de acuerdo a su correspondencia con el calendario occidental. Casi siempre coincide con el mes de septiembre u octubre.<br /><br />Tuve la fortuna de ser invitado a recorrer la Ciudad de David la noche anterior a la celebración. Un lugar que se cree sirvió de cuna al reino del Rey David y el Rey Salomón, y de donde se han recobrado recientemente túneles y cavernas milenarias (de al menos 3.000 años de antigüedad) y en los últimos meses sellos con las firmas de grandes profetas.<br /><br />Acompañados por una guía israelí, que como buen augurio para el nuevo año, se encontraba en avanzado estado de embarazo, recorrimos durante 1 hora y acompañados de la música que incluí en la edición del video, las escaleras y pasadizos de este lugar del que, como muchos otros en Jerusalén, no se puede asegurar quién los ha construido o quién vivió en ellos, pero la imaginación y el deseo de que la historia que cuentan sea cierta, le imprimen la magia necesaria para disfrutar la experiencia.<br /><br />Mientras caminamos, nos detuvimos varias veces para que nuestra guía leyera apartes de la biblia en los que debo resaltar uno en el que ella, después de terminar de leer, comparó a la religión cristiana, donde los santos se exhiben como seres especiales, libres de pecados y en completo estado de pureza, con el judaísmo donde los profetas y guías del antiguo testamento, como el Rey David, son presentados con sus defectos humanos, mucho más cercanos y fáciles de seguir para nosotros los mortales. Esta parte me llamó mucho la atención pues nunca había caído en cuenta de esa glorificación a la perfección que se resalta siempre en los santos de la iglesia católica, y mucho menos había tenido en cuenta la humanidad de los profetas judíos, que además se comparten con la religión católica.<br /><br />Fuimos para terminar al muro de los lamentos o Kotel, donde cientos de judíos y además muchos turistas como yo, nos reunimos, unos para pedir perdón por los pecados, otros para observar y absorber la energía de ese sitio con sus oraciones, gritos y lágrimas.<br /><br />Al día siguiente nos reunimos en la casa de la madre de Morán donde toda la familia lamentó la ausencia del abuelo Benny, que estoy seguro nos acompañó desde la dimensión donde se encuentre, y nos dimos la oportunidad unos a otros de compartir lo que nos pasó de bueno en el año, y yo, hinchando el pecho de orgullo me atreví a decir mis palabras en hebreo, con algunas equivocaciones, por supuesto, pero fluido y sin vacilaciones (por cierto, el orgullo o soberbia es uno de los pecados capitales de la religión católica, pero me sigo sintiendo orgulloso porque bastantes horas de estudio me han costado esas palabras). Con Morán elaboramos pequeñas figuras de Fimo (un material parecido a la plastilina pero que se endurece en el horno) tratando de simular a cada uno de los miembros de la familia y los colocamos sobre los platos donde cada uno debía sentarse, este simple detalle causó una gran sensación pues para todos fue muy divertido descubrir cómo lo vemos y qué elemento distintivo elegimos para caracterizarlo.<br /><br />Luego nos reunimos para comer, comenzando por la repartición del pan y del vino que se da en orden, primero el vino, donde todos los hombres, desde el más mayor hasta el menor toman un sorbo de la misma copa y luego se sigue con las mujeres también en el orden de edad (nunca dejo de imaginarme como sería si estuviera allí con mi familia, estoy seguro que haríamos algún chiste por lo que implica revelar nuestras edades y ordenes de vejez, sobre todo el de las mujeres).<br />En cuanto al pan, el hombre mayor de la familia lo parte con la mano y nos entrega a cada uno un pedazo no sin antes haber derramado un poco de sal en cada trozo (lo siento pero no sé que significa la sal).<br /><br />Después de comer, (no voy a entrar en detalles porque son las 5 de la tarde y no he almorzado), nos reunimos para jugar un poco de mímica y luego despedirnos cargados de energía para el nuevo año judío.</p>Andrés Fernándezhttp://www.blogger.com/profile/08311206623936901720noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27779104.post-65152262317298301492009-08-18T12:34:00.000-07:002009-09-30T14:20:41.977-07:00Cuentos y Realidades<div><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong>Tragedia en la Estación</strong></span><br /><br /><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 286px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5371389969704424386" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzak0gJeHDq0jx4vB8HI0KRMmTZAkDO1wSOWNYMaU1ry9RB6eVQD9Ou2XLPCVIcbRv87xwR0tXpcv2zRTed02gi3Mr8GyaQT9iffHuiAWEdSrrBUd_StPGu7WBKSLiWJixVDnc/s400/graffiti01.jpg" /><span style="font-family:arial;">Bajo del tren y subo en las escaleras eléctricas para contemplar desde arriba el espectáculo, casi nunca me voy decepcionado, siempre hay algún protagonista de turno, el anónimo que perderá el tren por llegar 1 segundo después de que se ha cerrado la puerta.<br /><br />Siento un poco de lástima por él o por ella, pero no puedo evitar el morbo y mirar sus gestos de decepcion o frustración, no puedo parar de imaginar qué estará pensando.<br />Si hubiera atravesado la calle mientras el semáforo peatonal estaba en rojo y no venían carros, si no me hubiera devuelto para despedirme de mi novia al salir, si hubiera mascado un poco más rápido ese pesado cereal que como con yogurt de ciruelas, si no se me hubiera soltado el zapato, si el vigilante no me hubiera hecho devolver al sonar el detector de metales, si el mendigo violinista no hubiera puesto el estuche de su instrumento estorbando mi camino.<span style="mso-spacerun: yes"> </span><br /><br />Ahora estoy aquí corriendo hacia las puertas del tren pero veo cómo se cierran ente mis ojos y no hay nada que pueda hacer, la luz de la puerta que indica que aún se puede abrir ya se ha apagado, el tren sigue allí, se queda varios segundos quieto haciendo fieros, y me dice aquí estoy, para todos los que llegaron un segundo más temprano que tu pero no para ti, que te detuviste a mirar a esa linda morena de ojos claros, ahora tienes que pagar quedándote aquí, ahogado en la humedad de este verano y su estación sin aire acondicionado.</span><br /><br /><div align="left"><span style="font-family:arial;">Es cruel, es una obra triste que he visto decenas de veces.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Gente golpeando enfurecida los vagones, se agarran la cabeza y se les aguan los ojos, maldicen en voz alta y baja, preguntan a los de alrededor cuándo pasará el siguiente tren, persiguen el tren en movimiento como si esa mole que lleva mil personas se pudiera detener por una sola.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Me siento identificado con su dolor, pero su dolor también me entretiene, pero es sólo porque el protagonista he sido yo decenas de veces y otros se han divertido viendo la película de acción desde que paso el puesto de control y corro 300 metros para llegar al tren que no me llevará, que me dejará sentado en la plataforma y queriendo regresar el tiempo.</span> </div><div align="left"></div><br /><br /><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal" align="left"><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong>El Oso</strong></span></p><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5387373073204766962" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXptefhAZst09ylgIEpk8X55b_vM_rurVZGPmLzrjlbK4joPJ83vcoJxG9Dm92erSmbxfm0RgKbS2AGFJsl-0Hcx7lu8kgLqY4zflwpbLW9pv2bFm_3v96h5-tRwG8s7HesOsK/s400/elOso.jpg" /><br /><div align="left"><span style="font-family:arial;">Siempre veo al oso de camino a mi casa.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Va apurado y si se detiene con el semáforo sigue andando en su sitio, resoplando o creo que bufando.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Se le hinchan las fosas de su nariz casi tan extensas como sus fauces y siento sus pasos agresivos desde lejos.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Lo advierto a gran distancia, no por su enorme figura, pero por la manera como noto que la gente se aparta de él.<br /></span></div><br /><br /><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal" align="left"><span style="font-family:arial;">Lo rodea un aura, pero es sólo la sombra de sus pelos crespos, tupidos y blancos que se mantienen quietos a pesar del viento que arrojan los buses que pasan a su lado, de buena fe quiero pensar que si es su aura pero es sólo esa capa de fibras crespas, enredadas y espesas que lo cubren casi por completo.<br /></span><br /></p><br /><div align="left"><span style="font-family:arial;">Viene vestido con la misma pantaloneta de todos los días y además de sus zapatos creo que es la única prenda que lleva.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>No creo conveniente contar como prenda la cerrada manta que cobija su cuerpo y que muestra orgulloso mientras pasa de prisa ante la mirada impávida de los transeúntes que sin duda se asustan al verlo por primera vez, o que como yo, lo ven todos los días y no dejan de asustarse.</span></div><br /><br /><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal" align="left"><span style="font-family:arial;">Cuando he salido tarde de la oficina no lo veo en el camino, pero lo encuentro tendido en el jardín frontal del exclusivo restaurante Marabú.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>No hay muchos céspedes tan verdes y bien cuidados como el del Marabú y creo que hasta lo riegan todas las noches contra la ley que prohíbe hacerlo más de dos veces por semana, pero eso no viene al caso, el asunto es que el oso se tiende en éste espléndido césped de siete a ocho y media de la noche a recibir la luz de la luna y de los rascacielos circundantes.<br /><br />Paso y lo miro de reojo, con disimulo, ya le he visto las uñas y estoy seguro de que podría desgarrarme de un solo zarpazo si notara que le sigo la pista, que me intriga saber dónde está su madriguera, cómo soporta el verano un animal como él, aunque tal vez no sea un oso pardo, mucho menos un pequeño oso de anteojos, es más un oso polar que se pasea por Ramat Gan al caer el sol y yendo un poco más lejos, tal vez es uno de esos pobres osos polares que han quedado sin hogar por el calentamiento global, tal vez el pasto del Marabú se siente como la nieve y por ello todos los días lo visita, para recordar cómo se siente su textura mientras se fuma un cigarrillo. </span></p><br /><br /><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal" align="left"><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong>La Pandilla</strong></span></p><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5371395146336512466" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0-1tSU2HgJiejaw00tBfl3AV7w-iKW4PbkzYuUh0CuWG6XyVJDx-hprqP1c5A8BQUsb4IwqPkme7_nUP_Q-spGrqLZenBPiJwdClfiT-jdt01wqfWSfMsymld5Xo-e6BbHdH3/s400/legoGraffiti.jpg" /><br /><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:arial;"><span lang="EN">En la mañana nunca es posible ver a la pandilla, las nueve de la mañana es una hora muy temprana para el grupo que atemoriza los alrededores del puerto de Haifa y por eso paso por la calle que conduce a mi trabajo con el alivio de saber que no estarán allí, con la esperanza de que no saldré tarde esa noche y tendré que evadirlos al salir de la oficina. </p></span></span><br /><p><span style="font-family:arial;">La policía ya está alertada pero ninguno de los miembros de la banda está sólo y se cuidan uno a otro para no ser descubiertos o asaltados por alguna rata callejera, que las hay de su mismo tamaño, igual de feroces y ágiles, pero a horas aún más oscuras.</span></p><span lang="EN"><br /><p><span style="font-family:arial;">Ya los he contado varias veces al pasar junto al basurero y si no estoy mal son 7, dos de ellos, los más corpulentos, están tuertos y cuando los miro al rostro intento sentir compasión pero me tiemblan los huesos cuando siento que me observan al mismo tiempo, cómo si complementaran su visión y se unieran para ser uno sólo más sagaz y peligroso, serían 8 garras, en lugar de 4, mucho peor que la experiencia en esa recurrente pesadilla en la que el gato se aferra a mis piernas con las uñas completamente enterradas a mi carne mientras lloro de dolor y trato infructuosamente de desprenderlo. Si un día me animo, de pronto pase por allí y le deje a la pandilla una lata de atún, de pronto así me hago su amigo, de pronto así paran las pesadillas.</span> </span></p><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 286px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5371393781902262578" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVtJKPt7aB7LykdGErrIU8IXK0Uy15SR_atw3f0dogeLon5fEu3Uxk7T5sCWfs9r5-gzO8KL8e-GLmLxXxIqXzM6T3HfB3cfqOEsWP_7K_3cMFGNERPoKJ-EDKpL7k7Ukx049H/s400/pandillero01.jpg" /></div>Andrés Fernándezhttp://www.blogger.com/profile/08311206623936901720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27779104.post-3291927644436344492009-07-10T12:22:00.001-07:002009-07-10T12:32:42.650-07:00Benny, me escuchas?<img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 306px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5356914311157838690" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj27bBrNRVNd20h_9T0btKLvY7fXmZZYPMsBiq-IvSeXSMNJ1jgcC8TsVPy9F0yXJjUs43pj_aGQBpkR-haF2W-VBXmu2n-fQ02drJsr85BISaKMRwbybuhlevCV-iHBQbk0-LL/s400/Benny01.jpg" /><br /><span style="font-family:Calibri;">De alguna manera y mientras crecía había sentido que no era correcto que los oscuros sirvientes comieran en el suelo, sentados en el escalón de la entrada o en el patio, que no pudieran compartir los mismos espacios “públicos”, o vivir en el mismo barrio. Percibía desde entonces el secreto de la igualdad intuitivamente y contra todas las disparidades que se consideraban normales.</span><br /><span style="font-family:Calibri;"></span><br /><span style="font-family:Calibri;">Creo que aún con vergüenza, me confesó que la discriminación racial era la regla general del lugar donde creció y por eso la aceptaba, pero cuando le llegó el día de ver a las morenas bailando con los lechosos ingleses en Londres confirmó que las diferencias no estaban en el color de piel, sino en el color de los pensamientos y alimentó su deseo de dejar Suráfrica, ese país del que casi siempre renegaba, donde le tocó nacer y al que no quiso volver.</span><br /><br /><span style="font-family:Calibri;">Benny eligió una mujer que compartiera sus sueños y se casó con Sadie, una muchacha dispuesta a seguirlo hasta el fin del mundo y con la que hizo las maletas para mudarse a la más o menos recién fundada tierra de Abraham. <span style="mso-spacerun: yes"></span>Equipado con una cámara de video en una época en la que no era un artefacto común y a sabiendas de que algún día ésta máquina del tiempo no sólo traería el pasado al presente, sino que sería la excusa perfecta para reunir a sus nietos en casa, Benny viajó filmándolo todo y desde entonces no paró de documentar la vida de su familia, una familia que crecería en Israel y en la que nacería la mujer de la que yo me enamoraría.</span><br /><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;">Benny es el abuelo de Morán, y fue mi oportunidad de sentir nuevamente lo que es tener un abuelo.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>En muchas cosas idéntico, en muchas tan distinto a mi abuelito Alfonso, Benny siempre tenía una historia que contar y un apunte gracioso que agregar, unidos por la ausencia del idioma pues nunca pudo aprender hebreo, me sentaba siempre cerca de él en las reuniones familiares para conversar y preguntarle cosas del pasado y de su forma de pensar.</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;">Con la aparición de Benny nació para mí la oportunidad de reparar mis faltas y pude dedicarle a él el tiempo que tal vez le negué a mi abuelito.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Viajaba casi todos los fines de semana a su casa para arreglarle su computadora, enseñarle a manejar un DVD grabador o tomar la foto de algún cuadro al que quería hacerle una réplica en lentejuelas.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Él lo supo agradecer y así me lo dijo la última vez que lo vi agonizando en la cama de su hospital.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Ese día me dio la bienvenida a su familia, me dio la oportunidad de decirle cuanto cariño le tomé y lo que representaba para mí.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Él, con su eterna humildad me dijo que no creía haber sido capaz de reemplazar a mi abuelo y repitiendo innumerables veces su agradecimiento se fue sumiendo en el letargo que le producía la morfina.</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;">Hoy Benny ya se fue a otro lugar.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Moran dice que es muy rara esa sensación de ya no poder hablar nunca con una persona a la que quieres, y yo estoy de acuerdo.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Sin embargo estoy seguro que Benny y mi abuelito ya deben ser buenos amigos, en ese lugar donde no importa que Benny hable inglés y mi abuelito español porque a los dos les fascinaba viajar, y seguro están juntos en éste viaje del que nadie sabe nada.</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;">_________________________________________________________</span></p><p style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;">Buscando siempre algo que hacer, Benny construyó innumerables réplicas en madera de la torre Eifel, la Torre del Reloj, la catedral de San Pablo y el palacio de Buckingham entre otros, se pasaba el tiempo construyendo servilleteros, cuadros de lentejuelas con mil colores y atendiendo a su esposa.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Obsesionado con la actividad, sin el mínimo de deseo de tener tiempo que perder, Benny ha dejado una galería que se puede admirar en un pequeño lugar en Internet que le construí antes de conocerlo y en el que están su obras más importantes: </span><a href="http://www.geocities.com/fretworkband/"><span style="font-family:Calibri;">http://www.geocities.com/fretworkband/</span></a></p><br /><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 262px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5356914321838338290" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXlrJRJiukqyL_Bxk2EnMGTbPxXkaNprM9jm2e6XMAmx9NPsJ5d7-r0j-8TnFPGOa37qK9U6C2Z1x20N-0CUcx5p8Nv09OF7Fk2b8BapKMbBF-a4Fk4-67c3vJ4uB6f3UQjLY2/s400/Benny02.jpg" />Andrés Fernándezhttp://www.blogger.com/profile/08311206623936901720noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27779104.post-30550589208179343512009-06-09T12:09:00.000-07:002009-06-09T12:14:51.351-07:00Aventuras Cotidianas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7Dd_OB-EUjHpWAKFLa_Ma9rY0_HkDwNEStPx21MtRSfHmUTlyR9EOo04GCF-mSnlpzEXxQnptQugsVP5xLmxQwIEgLxNwXqfkVYFHW-rzKg7F87L5kHXXU3euH2QLhpH8tVKU/s1600-h/bicicleta-israel.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5345408319886477874" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7Dd_OB-EUjHpWAKFLa_Ma9rY0_HkDwNEStPx21MtRSfHmUTlyR9EOo04GCF-mSnlpzEXxQnptQugsVP5xLmxQwIEgLxNwXqfkVYFHW-rzKg7F87L5kHXXU3euH2QLhpH8tVKU/s400/bicicleta-israel.jpg" border="0" /></a><br /><div>Edificios tapizados de cristales han reemplazado los campos florecidos que acompañaban mi camino al trabajo. Hace tan sólo unos días salía en la bicicleta plegable para pedalear durante siete kilómetros hasta la estación del tren, cruzando avenidas rodeadas de campos sembrados con fresas y esquivando niños y ancianos sobre los andenes. Ahora me pierdo entre laberintos de asfalto andando por una zona que duerme a la hora a que salgo y a la que regreso.<br /><br />Moran dice que actuamos como en el juego de “Los Sims”, conseguimos un lugar donde vivir y vamos a trabajar para ir comprando poco a poco lo que nos hace falta, el arroz y la papita, un sofá cama, un tendedero para la ropa y una alfombra. El mes siguiente cuando ya hayamos trabajado más entonces compraremos una lámpara y seguramente un cuadro, creo que tanto para ella como para mí este es un juego que ha comenzado muchas veces y ahora vuelve a iniciar, tan inexpertos como la primera vez.<br /><br />Nos hemos mudado de Ra’anana, un villa encerrada en una burbuja habitada por familias felices que van los domingos al parque, hasta Ramat Gan, una ciudad que limita con Tel Aviv, a sólo unas cuadras del centro de comercio de diamantes más importante de Israel, aquí se cultivan gatos en los basureros y hay que luchar el espacio para pasar por los angostos andenes.<br /><br />Me llevó cuatro días llegar a la estación y regresar a casa sin perderme. Me siento un poco campesino pero ya no tan extranjero, sé lo primero porque me sobrecoge el torrente de personas que salen de la estación del tren cuando yo entro, sé lo segundo porque siento rabia cuando veo que los soldados ponen sus botas sucias sobre las sillas del tren, distingo con solo mirar quién es ruso, hindú o yemení y entiendo apartes de las aburridas conversaciones de mis acompañantes temporales de vagón.<br /><br />Sigo disfrutando la sensación de ser un extraño, un ser a quien nadie conoce. Que no teme encontrarse con alguien porque no conoce a nadie, aunque cabe la mínima posibilidad de que me cruce con Richard, un escocés que conocí un día de huelga en el tren y a quién le debo varias lecciones de hebreo, además de ser merecedor de mí cariño por ser profundamente religioso sin dejar de respetar intensamente las creencias de los demás.<br /><br />Las horas en el tren son de las más importantes del día, desde que me siento abro la maleta y saco una droga que había probado de muy niño y que ahora he vuelto a encontrar para desconectarme del mundo, la lectura.Habiendo acabado todos los libros que traje de Colombia he recorrido tiendas de libros usados y ante la escasez de material en mi idioma he tenido que inyectarme sustancias desconocidas con muy buenos resultados. Es así como me empaqué una dosis de “Sefarad” de Antonio Muñoz Molina y las “Memorias de una joven formal” de Simone de Beauvoir, que entraron en mi torrente como si fueran sangre de mi tipo sin nunca haber probado nada de ellos.<br /><br />Los libros, como una droga, me consumen. Mientras estoy trabajando estoy concentrado en mis deberes pero el resto del tiempo siento que de acuerdo al libro cambia mi temperamento, mis pensamientos se dirigen sólo hacia ese lugar marcado por las letras que he devorado y es así como todo lo que observo sufre la distorsión del autor que esté leyendo.<br /><br />Por alguna razón los libros que he tomado recientemente se relacionan con sucesos de la historia y en medio de la obsesión termino soñando con momentos olvidados de mi pasado. Fue así como hace dos noches en la pequeñez de mi habitación desperté a Morán al pegarle una patada a la pared. Estaba frente a la cancha y todos mis compañeros del colegio esperaban que anotara el gol, pero mis piernas no respondían para patear como era debido hasta que al fin mi pie se animó dándole un taponazo al muro que duerme al otro lado de mi cama. Me desperté con desazón al recordar que a pesar de que amaba jugar al fútbol nunca me convertí en un buen jugador, mi desánimo aumentó con el dolor en el pié y llegó a su cúspide con la certeza de que jamás podré saber si metí el gol. Por otra parte, menos mal que Moran no estaba entre la patada y la pared.</div>Andrés Fernándezhttp://www.blogger.com/profile/08311206623936901720noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-27779104.post-47394178392207400532009-04-19T11:56:00.000-07:002009-04-19T13:46:38.710-07:00Para vivir y convivir en Israel hay que saber… Parte 2<div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGCfSuMY-mS2c66KFIbWR4LhFCmSpt1ANKszcUTAtI1sGK2OOYTYG9n-g51rF1LjRz8QSFcAIYPwbkXoQ2MBy5lO2clnziEB8fV07Ad5VdxFj_VcrP4qCihDfWhKzjV6J5fkO-/s1600-h/desgraciaMercado.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326505394531885570" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGCfSuMY-mS2c66KFIbWR4LhFCmSpt1ANKszcUTAtI1sGK2OOYTYG9n-g51rF1LjRz8QSFcAIYPwbkXoQ2MBy5lO2clnziEB8fV07Ad5VdxFj_VcrP4qCihDfWhKzjV6J5fkO-/s400/desgraciaMercado.jpg" border="0" /></a><br /><div><div><strong>Que no hay Cruz Roja.<br /></strong>La cruz es un símbolo cristiano que, como muchos otros símbolos religiosos, hacen parte de la vida cotidiana en un país como Colombia, sin embargo, aquí en Israel no hay cruz que valga, la que vale es la estrella de David, entonces las ambulancias no son de la Cruz Roja, son de la Estrella de David Roja, o Maguén David Adom (“Adom” es rojo, “maguen” no se la traducción literal, pero es la estrella).<br /><br /><strong>Que Israel no es un desierto.<br /></strong>Durante años e incluso mientras viví aquí durante el verano, creí que esto era un desierto. Después llegó diciembre y luego enero, entonces todo se forró de verdes y amarillos intensos, el olor del ambiente se tornó dulce y el aire fresco.El cuento de que Israel es un desierto se lo dijeron los judíos al mundo, y algunos historiadores o políticos que apoyaron la creación del estado de Israel. Siempre fue mucho más fácil declarar el estado de Israel haciéndole creer al planeta entero que lo que le estaban dando a los judíos era un pequeño pedazo de tierra cubierto de arena donde no crecía ni un cactus, pero la verdad es que ya en 1948 y desde muchos siglos antes, los habitantes de estas tierras sembraban lo que era acorde a la estación, tenían pasto para sus cabras y habrían huecos en la tierra para sacar agua. Cualquiera que vaya al mercado encontrará variedad de frutas y hortalizas que no sólo alcanzan para alimentar a los 7 millones que viven aquí, sino para exportar a distintos países de Europa manzanas, limones, aguacates, duraznos, fresas y muchas otras cosas más.<br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326505393305845730" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_Ut0WPjtikSJZruqUxOYjFXFj-C2J4noRmLDP7vjX9-W4OEOXZAa_enKGpvCvG4_JeWX8Jov02OYxypI4P6dK9WHjUYnsWqAzMLYd_WETiBRdTsleeruurl5AblaYD2acxjMk/s400/PaisajeIsraelHermoso.jpg" border="0" />(Este es uno de los paisajes primaverales que veo de camino al tren, en algunos días será un aparente desierto).<br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326505397399870706" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiger0Ya_xrg39l27DRdR2wHzdDiGbHv8fewNISZYgpXtrAX4eSYxaSfKgnneS_WI8sxSiUanmcY7_W4MLZsLc9qxgkr_fHI6hb2iI7Lb4gtBu-Jv6_pgWZsOe8E0czLLvMVGYI/s400/frutasIsraelMercadoCalle.jpg" border="0" />(Aquí un carro de frutas en una de las principales calles del centro de Tel Aviv)<br /><br /><strong>No hay ningún rasgo físico que pueda definir al Israelí.</strong><br />Si los y las israelíes son atractivos, blancos, negros, morenos, gordos, flacos, altos o bajos, no hay nadie quien pueda decirlo. Este es un país que ha recibido a los blancos más pálidos de Rusia y a los negros más oscuros de Etiopía, a los porteños más amables de Buenos Aires y a los caleños más vallunos de Colombia. Esta población es una ensalada de genes que han dado como resultado una raza indescifrable que nadie podría encasillar con rasgos físicos comunes.<br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326504173952752082" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 361px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjv14LaDODSYlqBQh7pLOL5tFb2IBHa8zXcQBhTT-K0Ej6u_Hq1OmFG0KJp_IJEbrQywkDCkqg0H4eidXJYv5uYxACRLDngpi_gOrF_cGGJPLa5ypSTKeD-RX2sbpObk3tqpzmw/s400/ni%C3%B1os-israel.jpg" border="0" />(Aquí un collage de niños en Israel durante el festival de Purim, donde todos los niños se disfrazan en una fecha menos oscura que el Haloween).<br /><br /><strong>El Sionismo, tal vez más poderoso que la religión Judía.<br /></strong>En el siglo XIX un hombre llamado Theodor Herzl fundó el movimiento sionista con el objetivo claro de fundar el estado de Israel. Después de muchos años, dinero, guerras, muertes y poderosos Lobbies en los congresos de las potencias mundiales (y omitiendo aquí miles de párrafos de historia), la meta se alcanzó dando como resultado la fundación éste país. Aunque Israel se reconoce como el único estado judío y el calendario, la alimentación, la educación y muchas de las leyes se basan en la religión, es en realidad el sentimiento y pensamiento sionista el que rige la vida de la mayoría de los ciudadanos.Entre las múltiples consecuencias del sionismo, quiero mencionar las más relevantes para mí:<br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326481237761598882" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEnoaEQa6fGyfge9HAWOSZxZ7ZZrUbCy7OQrrBYYfBmRVaLLfy-h-Sg5kw7FGy2eP-drqigQKnr6L9csTpfPI7TfI_Yue6_KUOEqVD1ZPpZUCV9ztlHU8hu-oRTjcAwgtdQiLV/s320/RabinSquareIsrael.jpg" border="0" />(Aquí una foto de la plaza Isaac Rabin, este lugar recibió el nombre del primer ministro asesinado luego de ser catalogado como traidor por muchos sionistas radicales, entre otras cosas, por firmar la paz con los árabes y entregarles parte de las tierras de Israel)<br /><br />- Aunque el sionismo no se fundó explícitamente sobre las bases de la religión, y por ello se tuvo en cuenta la fundación del estado de Israel en países como Argentina y Etiopía, el apoyo judío y del mundo siempre fue mayor cuando se habló de fundar Israel en el territorio sagrado, por ello existen pensamientos sionistas ligados a la religión como escépticos.<br /><br />- El sionismo tuvo como objetivo trasladar a la tierra de Israel la mayor cantidad de judíos posible con el objetivo de hacer al país fuerte. Es por ello que durante años e incluso desde antes de la fundación del estado, se llevaron a cabo migraciones organizadas llamadas “Aliya” (que significa “subida”), en las que miles de judíos de todas partes del mundo se trasladaron a Israel bajo múltiples beneficios entregados por el gobierno y con la única condición de ser judío practicante, converso o tener algún abuelo o abuela judíos (en algunos libros se citan incluso tratos de nazis con sionistas ya que los dos movimientos estaban de acuerdo en la necesidad de mover al pueblo judío hacia un territorio especifico).<br /><br />- Algunos grupos religiosos ultra ortodoxos desconocen al sionismo y por lo tanto al estado de Israel, se rigen bajo sus propias leyes y rechazan todo lo relacionado al país, por mencionar algunos detalles: No hacen el servicio militar, reciben algunos servicios públicos de países árabes, tienen sus propios tribunales y escuelas y no pagan impuestos, sin embargo, de una u otra forma se benefician de los impuestos pagados por el resto de israelíes que a su vez reniegan por subvencionar los gastos de éstos religiosos que no aceptan al estado.<br /><br />- El sionismo, como cualquier otro nacionalismo, tiene consecuencias graves en el pensamiento de algunas personas que pueden considerar la raza judía como una raza superior (tal como pensaban los nazis de la raza aria en su momento y pasando por alto que el sionismo nació también como una respuesta al antisemitismo), defienden apasionadamente su derecho al territorio de Israel y apoyan toda guerra que incluya la recuperación de terrenos cedidos a los palestinos o cualquier acción que incremente la seguridad del territorio.<br /><br />- Entre otras cosas, cuando hablas con personas de pensamientos sionistas, es fácil identificar comentarios que se refieren a los judíos como “víctimas” del mundo, en los que hacen referencia a la historia de antisemitismo en Europa, el holocausto, la posibilidad de una bomba atómica iraní que pueda volver a “exterminar“ al pueblo judío, entre otras muchas otras amenazas que han existido y pueden existir, incluyendo por supuesto las que los medios inventan o resaltan para que los ciudadanos apoyen nuevas guerras.<br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:100%;">(Una mejor fuente sobre este tema puede ser el libro "Los mitos fundacionales del Estado de Israel, de Roger Garaudy).</span><br /></span><br /><strong>Televisión “REAL”.<br /></strong>Si en Colombia estamos inmundamente inundados de telenovelas, aquí en Israel estamos ahogados en una avalancha eterna de realities. Cada canal tiene los suyos y pueden estar al aire hasta 3 realities en el mismo canal, desde el gran hermano, pasando por “survivor”, bailando por un sueño, Israelí “Idol”, el soltero, la soltera y muchos otros, los televidentes israelies parecen devorar contenidos “Reales” como si fueran humus y falafel. Aún no me explico cómo, para 7 millones de Israelíes producen tantos contenidos y les sobran participantes y dinero para hacer su propia versión de “The Amazing Race” (Carrera de observación por distintos países del mundo, tan costosa, que en Latinoamerica se hace una versión Latina como el Latin American Idol).Entre las cosas que tengo que rescatar de la televisión israelí están la gran cantidad de programas de comedia estilo “Stand Up Comedy” y de parodia política y social con producciones impecables.<br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326480238762212674" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXuwfYCdEnkxEBzxtvhzD4KOb95uzKW21qs8TzZn2hfZ7r2snFTE-qyyJcQoT9iL0qRNIpipyjMT_tFU0wGSApp0hkoS11q8DL7vaQsfLSGFYlJJktZUlP6uUTmVL47htkzx3p/s320/palomasBa%C3%B1oIsrael.jpg" border="0" /> ( Aquí unas palomitas tomando un baño, sólo porque se que a mi papá le gustan)<br /><br /><strong>Que es mejor hablar inglés que hebreo.<br /></strong>Si no le funcionó el tiquete en el tren, si no sabe qué bus tomar, si quiere que lo atiendan como se merece, si está perdido, si necesita cambiar un billete o hace algo prohibido, es mejor no hablar hebreo.Como ya lo dije, Israel es un país de inmigrantes donde durante años han recibido miles de personas de todo el mundo que por supuesto no hablan el idioma. El israelí común y corriente ya perdió hace tiempos la curiosidad por el recién llegado y está harto de los inmigrantes que vienen a quitarles el trabajo con un hebreo chapuceado. Si no entienden el poco de hebreo que usted habla, no harán el menor esfuerzo por entender, pero si habla inglés las manos israelíes se tenderán para ayudarlo, el revisor de tiquetes del tren le perdonará no haber pagado su pasaje y en el banco será un cliente preferencial del que todos se acordarán.Es un poco triste que no se pueda practicar el idioma, y esto hace que aprenderlo sea más difícil. Hoy hacen parte de la idiosincrasia del país las burlas hacia el hebreo con acento ruso, argentino, etíope, francés y árabe, entre otros.<br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326481232079983586" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 180px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ6uUOPluLa7F9E14L3XNxLayzhbX4ZIsta1qyntjgY2BiLrGv4XkqFwNGR3hTWWN7hCLC6KCZaflRFssDCYRnjQvFV7yH3QNdKFJyIiD-LRtvsixqe_-ku51ZLQUuRKyo5H3z/s320/maquinaReciclajeRopa.jpg" border="0" /> <p>(Una curiosa máquina recicladora de ropa en la ciudad donde vivo, aunque jamás he visto a alguien usarla).</p><p>Y aquí un corto video de mi recorrido diario en el tren:<br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=vmRIXzHwr8w">http://www.youtube.com/watch?v=vmRIXzHwr8w</a></p></div></div></div></div>Andrés Fernándezhttp://www.blogger.com/profile/08311206623936901720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27779104.post-81289233925981575402009-02-06T08:35:00.000-08:002009-02-06T08:38:30.765-08:00Una foto en el correo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiap30Ew_g1LrrO92lwQ8wwffvBiSzlQgs2rZvLJFh_y2NUFhyvhKh9bo6GVMq20QQL40d88Fw1aEb26AS1GfTSqPe4H5zqPTR_hfifgxJCwzePvOitRDt4U7_eePkZwtbbKKMp/s1600-h/lastscan.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5299724386016477570" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 222px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiap30Ew_g1LrrO92lwQ8wwffvBiSzlQgs2rZvLJFh_y2NUFhyvhKh9bo6GVMq20QQL40d88Fw1aEb26AS1GfTSqPe4H5zqPTR_hfifgxJCwzePvOitRDt4U7_eePkZwtbbKKMp/s320/lastscan.jpg" border="0" /></a><br /><div>Te acuerdas, la bicicleta de freno “coster”, que llevaba forros rojos acolchonados, ahora está cubierta de óxido, no queda nada de ella, apenas su marco, amarillo y sucio, si es que aún nadie la ha sacado de ese pequeño cuarto donde quedó amontonada con otros objetos evocatorios de recuerdos. La había abandonado a su suerte, sin si quiera recordarla, a mi me bastó saber que la quería, que había sido mi acompañante rápida y fiel durante muchos años, mi automóvil, mi nave espacial, mi transporte a la aventura, mi amiga secreta en las calles de ese barrio con caminos de polvo por donde el tiempo pasó, tan rápido como yo sobre ella.</div><div><br />Me la has enviado en un sobre y con ella un relámpago con el que sufro una descarga que me lleva veinte años al pasado y miles de kilómetros hasta donde un día, en ese garaje donde jugábamos policías y ladrones, ponchados y escondidas, mi papá nos tomó una foto al lado de su Renault seis que un día desapareció misteriosamente sin saber por qué. Mi papá, con su vocación y profesión de periodista, tal vez sin proponérselo, ha documentado casi todos nuestros mejores recuerdos en cintas magnéticas de audio, fotografía y video. Papi, padre mío, has creado una máquina del tiempo.</div><div><br />Al fondo están las paredes de ladrillo rojo que formaban esquinas por donde yo me convertía en alpinista, una que otra vez también los ladrones, y mi papá en policía, afortunadamente con muy mala puntería. Estoy casi seguro que Angélica no había llegado a la tierra en ese momento, y qué extraño es pensar que alguna vez vivimos en éste mundo sin ella, que compartimos nuestros espacios sin tenerla en cuenta, ignorantes de que en las siguientes fotos seríamos tres o cinco.</div><div> </div><div>Es que ésta máquina del tiempo sólo viaja al pasado y es por ello que nunca pude prever que los días correrían, que en el futuro de ese presente, en el presente de ahora, ya no sería tan fácil verte con tu vestido de jean, tus medias blancas a la rodilla, sentir tu brazo en mi hombro.</div><div><br />Te acuerdas, nos acostaban en la silla de atrás del carro y poníamos nuestros pies en las puertas para empujarnos cabeza contra cabeza para ganar más espacio. Fingíamos quedarnos dormidos para que mi papá nos llevara envueltos en una cobija hasta la cama, hacíamos concursos para ver quién contaba más carros de un color o dónde estaba escrita una palabra, jugábamos a decir adiós por el vidrio trasero y éramos felices cuando alguien nos respondía el saludo.</div><div> </div><div>Ahora que hago este corto viaje vuelve a mí la imagen de ese trágico día, mi papá frenó muy fuerte, y el gusanito de una guayaba que guardabas como mascota en una caja de fósforos se cayó y desapareció para siempre. Memito se llamaba.</div>Andrés Fernándezhttp://www.blogger.com/profile/08311206623936901720noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27779104.post-4870624532857063462009-01-10T01:37:00.000-08:002009-01-10T02:02:24.374-08:00De cohetes, franjas, fronteras y niños.<div align="justify">La sirena comienza a sonar y nos despertamos seguros de que no se trata de una ambulancia, mucho menos de la policía, nos los confirman los pasos afanados afuera de la habitación y en el piso de arriba. De pronto, alguien entra y a empellones, casi arrastrándonos, nos lleva al corredor sin dejarnos siquiera poner zapatos o medias.</div><div align="justify"><br />El piso sin alfombra se siente más frío que de costumbre. Es el invierno. Es el miedo que hace más sensibles las plantas de nuestros pies. Es la ira de ser despertado una vez más por el sistema de alarma que se enciende cada vez que un cohete Kazam se acerca. Salimos a las escaleras, el punto interior más seguro para recibir el impacto si hoy si nos toca a nosotros. Pienso, “si esta larga angustia al fin se terminara”, al menos, recibiendo esta vez a ese monstruo que todo lo atraviesa y lo rompe, que llega silbando una canción inconfundible que no me quiero aprender. Sentados en un escalón, a nuestro lado se van ubicando rápidamente mujeres que rezan en un hebreo incomprensible y que llevan en sus brazos bebes que no paran de llorar, tal vez presienten que algo está mal, tal vez, igual que nosotros, sólo tienen frío. No sé cuánto tiempo alcanza a pasar, podrían ser horas o días, pero son sólo unos segundos hasta que el estruendo pone fin al macabro silbido. No ha caído en nuestra casa. No ha sido esta vez nuestro hogar el que le dio la mala bienvenida al visitante que vino volando desde Gaza. Es momento de apagar el televisor. No lo viví, tan sólo lo vi en el noticiero, pero es la realidad que viven, desde hace más de dos años, cientos de familias del sur de Israel y que ha originado la incursión actual del ejercito Israelí en la franja de Gaza.<br /></div><div align="justify">Son más de las siete y me subo al tren. Paso el primer vagón y no hay una sola silla, paso al segundo y tampoco, llego al tercero y aunque todo se ve lleno hacia el fondo, a mi derecha descubro un espacio de 4 sillas vacías donde me siento, extrañado de que nadie ocupe el lugar. Es raro, porque normalmente la gente prefiere sentarse sola en una banca en lugar de compartirla con algún desconocido. No es común que tantas personas hayan anochecido con ganas de rozarse los codos, ni siquiera en un día tan frío como éste. Me acomodo y miro entonces al espacio enfrentado al mío para de inmediato reconocer sus cortes de pelo al estilo Humberto, sus cabellos húmedos y agominados, sus pieles morenas que contrastan con sus ojos de fondo profundamente blanco, sus formas de vestir que se me hacen tan latinas. Los escucho hablar árabe y comprendo que el espacio donde estoy sentado tiene mi nombre, el de los que apenas hemos comenzado a juzgar y sentir miedo, el de los que aún no estamos pendientes de mirar la raza y la religión de los que comparten nuestros territorios cotidianos. Lo viví, no lo vi en el noticiero. Y es la realidad de miles de árabes que viven en Israel y que se han visto condenados, justificada o injustificadamente a vivir marginados, juzgados como terroristas y asesinos, revisados hasta la desnudez en puntos de control por donde tienen que llegar a sus lugares de residencia en Gaza, Jericó, Ramala, Nablus y otros lugares que aún no conozco.<br /></div><div align="justify">Yo sigo viviendo mí día a día. Vistiéndome sin bañarme, subiéndome en mi tren de las 7 y 36 cada mañana, tomando mis tacitas de agua caliente mientras diseño, discutiendo con mi jefe, almorzando a la una, saliendo a las seis, tomando el tren de regreso. Mi hebreo no me da para entender las noticias, ni siquiera para entenderle a la señorita de la entrada de la estación cuando me pregunta si llevo armas. La guerra existe para los que andan disparando y recibiendo los disparos, escuchando de cerca las explosiones, los silbidos, los gritos, cargando a sus hijos muertos, a sus padres, a sus abuelos. La guerra existe para esos niños soldados que manejan tanques y fusiles, para los que se inmolan en los buses o los restaurantes, para los que se equivocan bombardeando escuelas y matando a los de su propia tropa en el llamado fuego amigo. Para los que sí entienden las noticias.</div><div align="justify"> </div><div align="justify">Mientras tanto, mi viaje termina y antes de bajar veo un soldado posar orgulloso en el espejo que forma la ventana de la puerta del tren en la oscuridad, se acomoda algo parecido a un fusil y se imagina como lo vemos los demás. En el noticiero, se escucha a un soldado herido gritando desde su camilla “les vamos a abrir el culo”, refiriéndose a los integrantes de Hamas en Gaza y también se oye al presidente de Irán jurando que borrará a Israel de la faz de la tierra, un hombre que dirige un país donde una mujer vale la mitad de lo que vale un hombre.</div><div align="justify"> </div><div align="justify">Nuevos cohetes comienzan a caer, ahora desde el norte. Israel no descansa ni un segundo en la guerra y Hamás sigue mandando sus proyectiles escudados entre la población civil como si la muerte a su alrededor los hiciera aún más fuertes y pienso, entre tantos responsables por esta tragedia, de algo estoy seguro, los niños no lo son.</div><div align="justify"></div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"><br />Niño israelí. Me asombró ver que sabe perfectamente como se empuña una pistola.</div><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5289598487046142690" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFD6SG2U64nYHiFizQcD_TkyvkI82MVIhv2TtYg2qzcAlR5o5HwTH9ZkRBg9uCh0T74WS5jernNXgGAdv4wugdwNYQEYYUfCP_0bHVIOXWgRG6cAiQCQ5-D1lbYQvrMi_csdGG/s320/foto03.jpg" border="0" /><br /><br />Niño arabe. En un asentamiento árabe al norte de Israel tomé esta foto justo cuando se atravesaba un auto, pero si se fijan bien, hay algo oculto tras el cristal.<br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5289598485184523090" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqL81TxszMMxoJYGddNKwdYltCxOJuc7UUEP6Cdiv3jcMr59dd3P4sjhyphenhyphenvdGhoIMl5nuf07piobkpCz73RLp-tEwC4jst0oZpPpYjDDBCMJ299aj5cLwSOasGDnIcRoxFNr1lU/s320/foto01.jpg" border="0" /><br /><br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5289598486019527362" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYmrDzsNfGuf0yHX-k3hvbFe5Ilw8pN-N-L-CGJNPEbA8hFT3a4g-lLWPFWh1mNwkjM7jvbRw0RvN9TZFg5cv6ZcHoWXwLlEHsZ1jwT1CdX-I_ukGs1IY3WDCREAwwWuwJhZqw/s320/foto02.jpg" border="0" />Andrés Fernándezhttp://www.blogger.com/profile/08311206623936901720noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27779104.post-83073866266508792352008-12-18T02:59:00.000-08:002008-12-18T03:20:55.279-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4ZS-bbGMYzZWN3milv2IVGAI_beStNqiPk1q0Nhlel_vQrYXhuNDL1Y7ftPwW5ifknEJHeI_8-1fyJnru_EIxQa6Wd2Gk3SHXCQNGTOuHeXnBWKHjhiyQjhPLBuTHKGfF-nVz/s1600-h/DSC06900.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5281086248481232930" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4ZS-bbGMYzZWN3milv2IVGAI_beStNqiPk1q0Nhlel_vQrYXhuNDL1Y7ftPwW5ifknEJHeI_8-1fyJnru_EIxQa6Wd2Gk3SHXCQNGTOuHeXnBWKHjhiyQjhPLBuTHKGfF-nVz/s320/DSC06900.jpg" border="0" /></a><br /><div><div><div><div><div><div><div>Julieta nos acompaña muchas noches cantando su “El Presente”, y ya casi me he aprendido todas las canciones del Unplugged que al comienzo no me llamó tanto la atención pero ahora disfruto. También me gusta mirarla porque se me parece mucho a mi hermana Mónica tan flaquita y agraciada. </div><div></div><div> </div><div>He abierto la ventana para que el sol me caliente estos pies que permanecen congelados ahora que el invierno ha comenzado. No me imagino como la pasa mi prima Andrea en los 30 grados bajo cero del invierno canadiense, si yo en esta estación israelí, tan cercana al ambiente que respiro en mi Bogotá, suspiro por ese verano de 40 grados que se fue. </div><div></div><div> </div><div>Tan rico que es salir en la noche sin chaquetas y sin sacos, en “andalias” para caminar por ahí. Pero estos días no se puede, toca ponerse abrigo y cargar papel higiénico porque los mocos se le escurren a uno. Casi todas las personas en la calle llevan la nariz roja porque por el cambio de estación le da gripa a todo el mundo.<br /></div><div> </div><div>Hace unos días fui a caminar a Yafo, una ciudad que hace parte de Tel Aviv y que incluso existió primero que esta gran urbe, casi cuatro mil años atrás. Siempre que visito sitios milenarios trato de imaginarme cómo se veía la gente. ¿Qué llevaba en sus manos mientras recorrían estos caminos de piedra que arman laberintos indescifrables?<br /></div><div>Es increíble que estos lugares ya existieran cuando el mamut aún estaba vivo y que de pronto, así como estos gigantes se extinguieron, también lo haremos nosotros. Entonces estos caminos tal vez permanezcan allí para que una nueva raza los analice como nosotros analizamos lo que construyeron nuestros antepasados. </div><div><br />Qué se iban a imaginar esas personas que yo iba a llegar un día a esas tierras en el bus número 10 para caminar con frío, comiendo gomitas Trolli y tomando fotos con una rota cámara digital.</div><div>Mucho menos se iban a imaginar que estas tierras estarían inundadas de filipinos que cuidan abuelos y surfistas con parapentes.</div><div> </div><div>¿Qué habrían pensado si hubieran visto un surfista? O el bus número 10? O el golpe en mi cámara digital? O que hubieran probado algo tan bueno como las gomitas Trolli?</div><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSvFr5xsFz4PJNSX88igUeJztJ8WOe7jGV5Yfzl3pxWKn4eoASR-jpdHpZhUaNwiZEqHZfNlhWPTq33QtsnEq7NaZHMorfcuhmzNi9tW70nrHakAFLYtNStrGp1EIbK5NIvT3z/s1600-h/DSC06889.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5281086245972676386" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSvFr5xsFz4PJNSX88igUeJztJ8WOe7jGV5Yfzl3pxWKn4eoASR-jpdHpZhUaNwiZEqHZfNlhWPTq33QtsnEq7NaZHMorfcuhmzNi9tW70nrHakAFLYtNStrGp1EIbK5NIvT3z/s320/DSC06889.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPCjEzTcSxiDnORpuhuTlxQZIZZBf_WRlFbrZaHljECkrN_7wj7zAzPneD3V2BopiLtvnM6rcvrrItdAxpa_wxeKLoHKzS-rOs2LCD1mXa4PHiNrF12vhgdMcEjyHylDIlbKvK/s1600-h/DSC06885.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5281085652564351474" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPCjEzTcSxiDnORpuhuTlxQZIZZBf_WRlFbrZaHljECkrN_7wj7zAzPneD3V2BopiLtvnM6rcvrrItdAxpa_wxeKLoHKzS-rOs2LCD1mXa4PHiNrF12vhgdMcEjyHylDIlbKvK/s320/DSC06885.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihJCkoMFqAsBmi6ba2ns-pNZr91_5gJNl8R0QZ_eNc2iOxhFijpitY4Pg4cpjd3wYypISFgHb-AIG6429Kc57KGMd9S8HQ3xGsBoq7LzbtkYvHdtUjUsxAENjYQZRpy4J_jUe3/s1600-h/DSC06870.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5281085645500698802" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihJCkoMFqAsBmi6ba2ns-pNZr91_5gJNl8R0QZ_eNc2iOxhFijpitY4Pg4cpjd3wYypISFgHb-AIG6429Kc57KGMd9S8HQ3xGsBoq7LzbtkYvHdtUjUsxAENjYQZRpy4J_jUe3/s320/DSC06870.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhb_VqSglXcRFy2JS8mOho2y2akOjara66IUjGdx5d_eBHmxyUlrObSHyjRWuu_mpC0Ie9qsnZIgquFWFN7NXp3m5WxY1eXpc3BMD8FeB-Cz89FZSTbG8G29j7mRSq9A_P4w6BT/s1600-h/DSC06859.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5281085644160685970" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhb_VqSglXcRFy2JS8mOho2y2akOjara66IUjGdx5d_eBHmxyUlrObSHyjRWuu_mpC0Ie9qsnZIgquFWFN7NXp3m5WxY1eXpc3BMD8FeB-Cz89FZSTbG8G29j7mRSq9A_P4w6BT/s320/DSC06859.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGqmqOQbCE_7wC8F3Oi8kG39bOcG34xJtEG2HP7VRRwt6gbxCGJgwOk98LeYccUfgNrFjlku-Pp5hFI0Ye7M50lUb1oNsgIX6jvgqOfiEJ8OxBUzaQEq_DpZkKjrxxtmSMqPT-/s1600-h/DSC06855.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5281085636926224978" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGqmqOQbCE_7wC8F3Oi8kG39bOcG34xJtEG2HP7VRRwt6gbxCGJgwOk98LeYccUfgNrFjlku-Pp5hFI0Ye7M50lUb1oNsgIX6jvgqOfiEJ8OxBUzaQEq_DpZkKjrxxtmSMqPT-/s320/DSC06855.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtVbc76L5J-ep-5YhWlY5u3m1OClZskU8xKDZjd4p-eVf1pXxAdOVGhRDSixMoz5kTNzfXT9hTS4QibJl0p_z_xHQJNzr7yJsig1bDvLcaPefiCbzvsC6epS9igf01RctFKuqD/s1600-h/DSC06840.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5281085617800796882" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtVbc76L5J-ep-5YhWlY5u3m1OClZskU8xKDZjd4p-eVf1pXxAdOVGhRDSixMoz5kTNzfXT9hTS4QibJl0p_z_xHQJNzr7yJsig1bDvLcaPefiCbzvsC6epS9igf01RctFKuqD/s320/DSC06840.jpg" border="0" /></a> </div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div>Andrés Fernándezhttp://www.blogger.com/profile/08311206623936901720noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-27779104.post-87186312534839794912008-12-08T09:13:00.000-08:002008-12-18T02:15:24.158-08:00De todo, un poco.Las empanadas me quedan muy gruesas y secas porque, como no las cocino con aceite y tampoco uso molde, sus paredes se vuelven ásperas y anchas. Con todo y eso, aquí en casa se las comen porque mal que bien parece que lo que haga con arepa harina es un manjar. Hace como dos semanas me dio por apanar un pollo con ella y el resultado fue desastroso, sin embargo al llegar en la noche se lo habían comido todo.<br /><br /><br />Este asunto de cocinar es toda una terapia, aunque no me gusta tanto como escribir porque en el computador puedo hacer clic en “Deshacer” cuando la cago, en cambio el pollo apanado con arepa harina me tocó meterlo en una mezcla de vino, salsa de soya, ajo y tomate (después de haberlo fritado) para “Deshacer” el error. Conclusión: la arepa harina no sirve para apanar pollo.<br /><br /><br /><br />Actualmente no estoy muy seguro de que pueda sobrevivir en la cocina sin la salsa de soya, como tampoco creo que sobreviva en más viajes ahora que mi cámara se ha roto. Pero es que no sé en qué momento se me escapó del bolsillo y fue a dar al suelo. Tampoco sé que otra salsa pueda ponerle al pescado para que quede saladito, mojadito y sabrosito.<br />Creo que en toda mi vida preparé arroz tres veces, la cámara es la primera vez que la dejo caer y se volvió caca. El arroz en cambio es el favorito de casa. Hay cosas que uno nunca ha hecho y le salen bien, como hay otras que lleva haciéndolas un largo tiempo y de todas formas la embarra.<br /><br /><br /><br />Ayer fui de viaje a Haifa, una ciudad al norte de Israel famosa por su puerto y su gente trabajadora.Como si fuera la primera vez que viajo me bajé sin mirar el mapa y terminé caminando en círculos por cerca de una hora. Resultado: pérdida de la entrada a la mayor atracción de la ciudad.Es que uno no se puede confiar creyendo que todo lo que lleva haciendo por mucho tiempo ya lo sabe hacer bien, uno debería siempre seguir dudando de sus capacidades y así no se equivocaría tanto. En fin, tengo que comprar otra cámara, seguir haciendo arroz y no apanando el pollo con arepa harina.<br /><br /><br /><br /><br />Toy Soldier: No se si alcanza a leer, pero me pareció curioso el nombre de este juego tan conocido como la grúa para atrapar muñecos. Como si aquí en Israel no sobraran elementos referentes a la guerra el juego nos remite con su nombre y diseño a la de un soldado que debe rescatar peluches.<br /><br /><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinmtJAwKG4fNfpqZw8W_sFAASNuBhMuXmY6OADxPJb2YjwHn2WJ83iZCKbdEkaXPbfRoxO054IRXHNbBz26E36_r-l-N0gPfGIYZxukuqz7JppFHF6khkXAnI59uxebB_u9lq5/s1600-h/DSC06827.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5277469534323313282" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinmtJAwKG4fNfpqZw8W_sFAASNuBhMuXmY6OADxPJb2YjwHn2WJ83iZCKbdEkaXPbfRoxO054IRXHNbBz26E36_r-l-N0gPfGIYZxukuqz7JppFHF6khkXAnI59uxebB_u9lq5/s320/DSC06827.jpg" border="0" /></a><br />Caminando por Haifa me encontré, en un vecindario de árabes cristianos, este tesorito con el que casi se me aguan los ojos.<br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5277469258287153154" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhimCf96JyGrlU3ZDoUaWUFXhoqxBaSjHa6gnz5ceeSDO-PZRbvd2A5t4ieP0UgIwRcGx4eE94kSTfRLRC48ye_iL82RT8IjfwyJqqSjAjaObqX3r5cO4OLveEUd6fwnki5hgbD/s320/DSC06799.jpg" border="0" /><br /><br />"Panorámicas" de Haifa, una ciudad que me gustó mucho por sus montañas y sus miles de escaleras hacia lugares solitarios.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXc97Gm8SZT2rw_g6FjFa93Qw-s9LVi6KzfwxIdE0PFu4T7ZgNqUdwg3fXN0kqc8AYaVI-yJJV9QYej1MG34wKp6_OQUtf5_iFZjAavh0rXQxBuXHLXJh1T3Q32Ey-9Dtf_GUW/s1600-h/DSC06807.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5277469523913917714" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXc97Gm8SZT2rw_g6FjFa93Qw-s9LVi6KzfwxIdE0PFu4T7ZgNqUdwg3fXN0kqc8AYaVI-yJJV9QYej1MG34wKp6_OQUtf5_iFZjAavh0rXQxBuXHLXJh1T3Q32Ey-9Dtf_GUW/s320/DSC06807.jpg" border="0" /></a><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5277469246474715250" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzqw7b7R_7YLxUSrI_DUXpY9HqC7gFSODSTfiP76ds1Tt_ZhkX_bQXliEM-4reOWADYRWvzsLFkxteC53TeQrGeoHapKlsfOskTaEb_HRfurMoXDwuFU92zup5oO8-ZCqh8_pg/s320/DSC06753.jpg" border="0" /><br /><div>Estos son los jardines de la Fe Behaí. Un lugar imperdible en Haifa. La idea central de la Fe bahaí gira en torno a la humanidad como una única raza y al día de su unificación en una sociedad mundial en la que los grandes profetas y representantes de todas las religiones como Mahoma, Jesus, Moises, Abraham, etc, hacen parte de un sólo camino que Dios ha marcado, enviando cada vez mensajeros diferentes. Interesante. (No pude ver mucho porque ya habían cerrado lo más importante).<br /><br /><br /><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5277469259482055698" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijR6nbq_ViImLQKknaOg51aHb8KGIwOKiaiZgMjIg-PP0tnwCff4JMiNhwG6T7dBVSMpMmoZYybjiZElcjaTqTt1-4vEXqzhfeOMx4YHA5c3SlY8Oa3cuiX7gnS8pYiOvkGZxK/s320/DSC06777.jpg" border="0" /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiy8wm_1DEQPl6ogiUyarfzrAxL1eiMBMQ2UrFzvb3RUx__RD7eXb_jkaGx7JROZ4BZmBQpMjDkrlng4de0DP3pvvKv4PhuR9piZ66UX-IlGBPbGzI6SgNKRqtRJ0HSi7P8bStt/s1600-h/DSC06760.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5277469250787855362" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiy8wm_1DEQPl6ogiUyarfzrAxL1eiMBMQ2UrFzvb3RUx__RD7eXb_jkaGx7JROZ4BZmBQpMjDkrlng4de0DP3pvvKv4PhuR9piZ66UX-IlGBPbGzI6SgNKRqtRJ0HSi7P8bStt/s320/DSC06760.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih40lUbDo00tcN4jIKjPk859uGvJI8ZA07EZR7NIQBoF43lLdUw303Pv7l6KEMU49TGvjdk5JsaqhnN8tppiJ2XkThBRiEl6TAi0940PW6Z4sWXyMRvOd1TH30diWAfx5XwbMR/s1600-h/DSC06756.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5277469245009144098" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih40lUbDo00tcN4jIKjPk859uGvJI8ZA07EZR7NIQBoF43lLdUw303Pv7l6KEMU49TGvjdk5JsaqhnN8tppiJ2XkThBRiEl6TAi0940PW6Z4sWXyMRvOd1TH30diWAfx5XwbMR/s320/DSC06756.jpg" border="0" /></a> </div></div></div></div>Andrés Fernándezhttp://www.blogger.com/profile/08311206623936901720noreply@blogger.com0